Искушение. Жена врага - стр. 33
Щелчок – и воспоминания обрушиваются неконтролируемым потоком.
Пульс сходит на нет, растворяется в бесконечной обволакивающей боли.
Распахиваю глаза и сажусь, жадно глотая воздух. Обвожу глазами незнакомую комнату.
Волнение зашкаливает.
Секунды висят в воздухе.
Как вдруг я слышу шаги. Кто-то приближается к гостиной.
Сбросив ноги на пол, пальцами цепляюсь за обивку дивана.
Пожалуйста…
Пожалуйста…
Сама не знаю, о чем прошу.
Меня штормит, кидает из стороны в сторону. Комната плывет, растекается разноцветными пятнами.
Но я мечтаю разглядеть в этом хаосе ЕГО.
И боюсь до жути.
Столкнуться с прошлым.
Узнать, что все, во что я верила, чем жила долгие три с половиной года – ложь…
Тяжелая поступь все ближе.
Горло сдавливает невидимыми щупальцами. Мир сжимается до размеров одной-единственной комнаты. И человека, что слегка прихрамывая идет мне навстречу.
Тимур…
Шум в ушах оглушает. Я ничего не слышу.
Это Тимур?
Мой Тимур?
Да…
Он…
Но… чужой. Незнакомец.
Не тот Тимур, который навсегда запечатлелся в моей памяти.
Другой…
Моему Тимуру было двадцать пять, когда я видела его в последний раз. Молодой, но уже сформировавшийся мужчина. Высокий, жилистый. Тимур обожал лошадей и часто ездил верхом. Недалеко от нашего дома находились конюшни, куда он и устроился на летнюю подработку. Копил деньги на переезд в столицу. У него были грандиозные планы на жизнь… Я помню, как увидела его впервые. Это было как в фильме. Невероятная захватывающая дух картина.
Он верхом на черном скакуне.
Тимур не выглядел, как обычный берейтор. В распахнутой на груди рубашке, под которой обычная белая майка. Рукава закатаны по локоть, загорелые пальцы уверенно сжимают поводья…
Я никогда не была творческим человеком, но в тот момент мне безумно захотелось написать его портрет – настолько все было идеально.
Мне нравилось в нем все.
Мужчина напротив мало походит на того Тимура, которого я знала раньше.
Все такой же высокий, с широкими плечами и пронзительными серыми глазами.
Но… не тот.
Что-то не так.
Поднимаю на него затравленный, ничего не понимающий взгляд. И словно обжегшись, осознаю…
Все.
Все не так!
Первое, что бросается в глаза – хромота. У Тимура не было проблем с ногами. Никогда.
Второе – следствие из первого. Походка. Движения мужчины. Тяжелые. Давящие, как и все в нем.
С появлением нового Тимура в просторной гостиной вдруг стало душно. Воздух окаменел. Свалился тяжелыми плитами.
Не могу поверить, что вижу его…
Живого.
Вот он – совсем рядом…
Смотрит в глаза.
И если раньше меня это окрыляло, то теперь не приносит ничего, кроме дискомфорта.
Меня окатывает ледяной волной, ломает.