Искушение. Жена врага - стр. 35
– Не нравится, когда называю вещи своими именами? – Тимур смеется, отпуская меня. – Посмотри на себя, Снежинка. В кого ты превратилась?
Ласковое обращение, от которого раньше вызывало восторг и умиление звучит как самое мерзкое ругательство. Меня передергивает. Ответ напрашивается сам собой.
Я растаяла, Тимур. Исчезала в этом грязном алчном мире, где ты меня бросил. Не смогла…
– У меня не было другого выбора, – выдавливаю с трудом.
А он снова смеется.
Отступив назад, театрально аплодирует. Холод в серых глазах смешивается с огненной бурей эмоций, порождая смертоносную стихию. Заставляет все вокруг задрожать. Раствориться из поля зрения.
– Браво! Какая послушная жена и дочь! Какая преданность долгу! Ты ради них готова не все, верно? Хоть на панель, хоть в пекло. Хорошо… Тогда раздевайся. Снимай все эти тряпки. Посмотрим, стоишь ли ты тех денег, которые я за тебя отвалил…
***
Словно загипнотизированная не могу оторвать глаз от мужчины. Краем сознания отмечаю количество расстегнутых пуговиц на черной рубашке. Распыляю внимание, делаю все, лишь бы не сойти с ума и не скатиться в банальную женскую истерику.
Сглатываю колючий ком. Пытаюсь сделать вдох, но снова что-то мешает. Легкие впиваются в ребра, не пропуская ни грамма кислорода. В глазах темнеет, и комната начинает вращаться.
Обнимаю себя руками, пока он лениво скользит по моей фигуре. Чувствую себя выставленным на витрину товаром. Хотя… я и есть товар. Игрушка, которую он купил.
Вздрагиваю как от удара. Снова вскидываю голову и, встретившись с арктическим холодом глаз, робею.
Наверное, было бы проще снять с себя одежду, будь передо мной кто-то другой. Я бы представила, что это очередное испытание. Одно из многих, чтобы сохранить жизни дорогих мне людей. Жертва во благо, если такое вообще возможно в нашем современном обществе.
Но передо мной Тимур!
Уже не мой, но все еще помнящий каждый миллиметр моего тела. Тот, кому я отдала себя без остатка…
– Чего застыла, Снежинка? Я жду… – он не спеша подходит к черному, обитому бархатом, креслу, садится в него, расставив длинные ноги в стороны, и вальяжно откидывается на спинку. – Покажи, на что ты готова ради любимого мужа.
Голос Тимура, словно раскат грома. Несмотря на то, что говорит тихо, с противной ленцой, которая мигом ассоциируется с Глебом, все внутри меня сотрясается.
– Пожалуйста, давай поговорим, – молю я и тут же ненавижу себя за это.
Слабость никого не красит. Меня уж тем более.
Это видно по его взгляду, холодному прищуру глаз и тонкой линии губ.
Тимур наслаждается моим падением. И это ранит. Сжимаю предплечья изо всех сил, задевая скрытые под тоналкой синяки. Сейчас я напоминаю себе мазохистку, которая осознанно делает себе больно. Специально. Чтобы не забыться ни на секунду.