Инвестор - стр. 13

– Дарья, вспомните небезызвестного Мавроди и МММ, детище девяностых годов. Высокие проценты должны насторожить вас. Легких денег не бывает.

– Но ведь вклады застрахованы.

– Да. Только не стоит забывать, что ключевым моментом страховых выплат является лимит, который установлен государством, – объяснил Павлов. – Это миллион четыреста тысяч рублей. Если сумма вклада выше, то возврат разницы при банкротстве банка будет сопряжен с множеством проблем. Кстати, мы почти приехали. Будьте любезны, притормозите.

Дарья аккуратно припарковала автомобиль рядом с подземным переходом.

– Спасибо, что подвезли, – проговорил Артем.

– Не за что. Это вам спасибо. – Дарья покраснела. – Вы уж извините за откровенность, но я не ожидала, что в реальной жизни вы выглядите совершенно иначе, нежели на экране, да и вообще в СМИ. То есть… гм… – Она запнулась, лихорадочно пытаясь подобрать нужные слова. – Мне казалось, что люди вашего ранга не ходят просто вот так по улицам. В общем, в вас нет никакой раздражающей звездности. Возьмите, пожалуйста. – Дарья протянула адвокату визитку. – У меня небольшая турфирма. Буду очень рада оказаться полезной вам.

– С удовольствием, – сказал Павлов, вынимая из внутреннего кармана пиджака кожаную визитницу. – Возьмите и вы мою. Удачи вам в решении всех вопросов, Даша. – Он попрощался с ней и быстро зашагал в сторону перекрестка.

Дарья скользнула взглядом по визитке известного юриста и убрала ее в сумочку. Лишь тронувшись в путь, она поймала себя на мысли о том, что в конце разговора Павлов назвал ее Дашей. Почему-то при этом внутри разлилось тепло, а на губах появилась улыбка.

«Все решаемо», – вспомнила она слова адвоката и посмотрела на свои пальцы.

Они уже не подрагивали, спокойно лежали на рулевом колесе.

У ресторана «Персия» остановился кипенно-белый «Хаммер». На капоте внедорожника сверкала искусно выполненная аэрография в виде оскаленной морды снежного барса. Задняя дверь открылась.

Из машины выбрался грузный мужчина лет пятидесяти. Несмотря на жару, душным маревом накрывшую столицу, этот кавказец был облачен в костюм-тройку, сверкающий белизной. Его пухлая рука держала дипломат из светло-бежевой кожи. Рыхлый живот тяжело нависал над ремнем, колыхался, словно тающее желе. Бульдожьи мясистые щеки болтались, как пакеты, наполненные водой.

Кавказец вытер пот, градом катившийся по загорелому лбу, переложил дипломат в другую руку.

– У тебя есть пара часов, – сказал он водителю. – Если что, я тебя наберу.

Тот послушно кивнул.

– Конечно, Джафар Закирович.