Их случайная пленница - стр. 46
– А что ты загадаешь? – спрашиваю с опаской, снова не знаю, чего от мужчин ожидать. – Ты скажи, а я подумаю.
– Постреляешь со мной.
– Что?!
– Научу из ствола стрелять, мастер-класс устрою. Я ведь предлагал, а ты отказалась.
– Просто пострелять? И всё?
– И всё.
– Отлично.
В конце концов, они мне ружье в руки дадут.
А я могу им воспользоваться.
– Одета черти как.
Марк фыркает, когда я кутаюсь в пальто. Смотрит на мои голые ноги, ведь чулок меня лишил Адам. А я не хочу об этом говорить, а то снова начну вспоминать, как мужчина раздевал меня.
У меня слишком много таких воспоминаний, которые потом ничем не выжечь. Я с трудом представляю, как смогу вернуться к нормальной жизни после этой ночи.
Марк куда-то уходит, а мне хочется его остановить. Когда мужчины вдвоем, они не так сильно пристают. Или так же, но я слишком занята другими мыслями, чтобы забыть.
Я нагибаюсь за своими туфлями, когда мне под ноги падает что-то темное и тяжелое. Поднимаю ткань, понимаю, что это широкие мужские штаны. Разворачиваюсь на близнецов, не понимая, чего они хотят от меня.
– Надень, - Марк приказывает, скрещивает руки на груди. – На улице холодно, замерзнешь быстрее, чем я успею отогреть.
– Штаны под платье? Это будет глупо смотреться.
– Глупо будет, если у тебя ночью будет течь из носа, а не из киски.
– МАРК!
Ору его имя, пытаясь заткнуть. Так и хочется сказать «двойка за поведение, давай дневник». Только ведь на этих оболтусов нет никакой оправы! Они как те богатые детишки в школах, которых трогать нельзя.
Их – нельзя.
А вот им – можно.
Прекращаю спорить, пока мои уши в трубочку не свернулись от таких фраз. Натягиваю штаны с теплой подкладкой, утопаю в них. Я могла бы в одну штанину спокойно влезть!
– Где ты их вообще взял? – бухчу, придерживая ткань. – Они спадут с меня.
– Покопался в вещах Давида, хозяина дома.
– Ну естественно. Похищение, воровство…
Осекаюсь, когда мужчина делает шаг ко мне. Он на ходу расстегивает ремень, вытягивает его из шлевок.
Бляха звенит.
А у меня ощущение, что преступник сейчас ещё один закон нарушит.
Дергаюсь в сторону, кусаю губу.
– Извини, - выпаливаю быстро, стараясь звучать искренне. – Я не хотела грубить.
– Ты чего такая пуганная, кис? – Марк удивительно меня рассматривает, вдруг закатывает рукава моего платья. – Вроде синяков нет.
– Синяков?
– Твой жених на тебя руку поднимает? Поэтому постоянно боишься?
– Бьет, кис?
Теперь оба мужчины смотрят на меня так, словно у меня под платьем одна сплошная гематома. Своеобразная реакция, которую я никак не могу понять. Даже если бы Коля рискнул поднять на меня руку, какое им дело до этого?