Их (не)порочный ангел - стр. 35
– Что ты опять устраиваешь?
Рома прожигает вздыбленную ширинку брата таким выразительным взглядом, что хочется под землю провалиться.
– Личную жизнь, – отзывается Макс, как обычно, с нахальной ленцой.
Ох, дура-а-ак... Какой же он балбес. Мог бы придержать своё безграничное обаяние. Хотя бы не нарывался так явно. Но не-е-ет. Это не про него.
– А ты чего как неродной? – не унимается наглая пьянь. – Порадуйся за младшего, что ли.
– Шампанского к эпохальному событию не прихватил, извини уж. – Рома в одну затяжку докуривает сигарету до фильтра, отщёлкивает окурок в сторону.
Я всё прожигаю взглядом напряжённый профиль. Жду, что Рома тоже посмотрит на меня. Хотя бы вскользь! Напрасно. Такой игнор после длительного молчания может означать только одно – он избегает меня намеренно. Одного не пойму, мне тому грустить или радоваться? Пока получается только злиться.
– Не слушай его, – оправдываюсь, вопреки возмущённому фырканью из кустов. – Макса просто повело и мы упали.
Он даже головы не поворачивает. И лучше бы мне взять пример. Сохранять дистанцию. Выкинуть его из головы. Но не выходит. За прошедшую неделю не было единого дня, чтобы я мыслями не возвращалась к Роме. Чуть умом не тронулась.
– Катя дело говорит. Перед малышкой мужики штабелями падают, а я чем хуже? – ухмыляется Макс, неохотно поднимаясь с земли. – Так что сворачивай проповедь, падре. У меня всё под контролем.
– Под контролем?! Ты приехал сюда не один. Понимаешь, что это значит? Ты и за неё отвечаешь тоже, за её безопасность. Когда накачивал себя, о том, как уезжать будете подумал?
Пусть с тугим скрипом, но Рома до конца пытается оставаться терпеливым. Да толку?
В серых глазах Макса уже вовсю отплясывают черти.
– Конечно, подумал. С ветерком.
– Куда? Сразу к боженьке на облачко? – Рома молниеносно выкидывает руку, сжимает пальцы на горле Макса. – Ты у меня сейчас ласточкой, на хрен, отсыпаться полетишь. Пинка прописать для попутного ветра?
Сказать, что я ошарашена – значит ничего не сказать. Даже Макс визуально трезвеет, растерянно таращась на непробиваемого некогда брата. Правда, недолго. Режим засранца в нём не убиваем.
– Спокуха, Ромыч. Держи себя в руках, среди нас дама.
– Вспомнил, наконец? Вот и начал бы использовать свои неглупые мозги по назначению.
– Ах, если бы, ах, если бы – не жизнь была б, а песня бы, – хрипит этот беспредельщик.
– Так. Всё, голубки. Запарили, – рявкает Рома с досадой почему-то в мою сторону. – Пора по домам.
– Тебе пора, ты и вали. А то кровать остынет. Свято место долго не пустует, знаешь же? – не унимается Макс, в чьей голове сейчас доля алкоголя критично превышает разум.