Игрушка для бизнесмена - стр. 39

– Ну, тогда понятно, – усмехается он, но звучит это неестественно. – Хочешь сходить в ресторан? У меня столик заказан.

Онемев на секунду, смотрю на темное окно.

Я понятия не имею, кто он такой. Но наличие «Мерседеса» делает его не голодранцем, тем не менее… я не хочу никуда с ним идти, кем бы он ни был, хоть владельцем «Феррари». Наверняка у него нет зелено-карих живых глаз и всяких чудаческих финтов, от которых хочется то ли орать, то ли смеяться…

– Нет? – спрашивает с нажимом.

Господи…

Закрыв глаза, кусаю губу.

Мне опять хочется зареветь.

Я не хочу ни в какой ресторан. С ним. Но буду дурой, если не пойду. Я понятия не имею, кто этот Лёня такой, но разбрасываться даже такими сомнительными вариантами – долбаная роскошь.

– Хорошо, давай, – отвечаю весело, но это звучит фальшиво даже для меня самой.

– О, вау… – частит он. – Круто. Да. Я могу заехать за тобой. Часа через два. Окей? Идет?

– Да, класс, – отвечаю, морщась.

– Скинь адрес. Ну… пока, да?

– Угу…

Он кладет трубку, а я падаю на диван, проверяя свой телефон. Пропущенный вызов от Ксюши и… больше ничего.

Давящее разочарование сжимает грудь.

– Ладно… – шепчу, выбираясь из-под одеяла.

Ксюшина квартира маленькая, но теплая. А еще у нее жуткий бардак. Я помыла посуду и полы. Прибрала ее вещи и даже сварила суп из того, что нашлось в ее холодильнике. Чем еще ей отплатить, я не знаю. Моя блузка и брюки аккуратно сложены на стуле. Залезая в них после ванной, в зеркале вижу, как ужасно они на мне висят. Делают задницу плоской и бесформенной.

Собираю волосы в хвост и закручиваю в пучок на макушке, чтобы открыть шею и скулы. Решаю не краситься, потому что мне нечем и потому что… пошло оно все к чертям.

В зеркале я выгляжу лет на пять моложе, поэтому решаю накрасить хотя бы губы.

Я одета совсем не для ресторана, и мои ботинки на плоской подошве. Но мне и на это плевать.

Возле подъезда меня ждет черный «Мерседес»-купе, а рядом с ним…

Отпустив подъездную дверь, слышу, как она защелкивается за моей спиной, и этот звук тонет в гуле ледяного ветра.

Боже…

Тощий парень, который и правда был в салоне на этой неделе.

Тощий, нескладный и… некрасивый. На нем джинсы и кожаная куртка, которая выглядит как с чужого плеча. Вжимая голову в плечи, он шарит глазами по моему телу и облизывает губы, дергано улыбаясь.

Он настоящий лох, а их… проще всего окрутить. Но, как ни пытаюсь нацепить на лицо улыбку, у меня не получается.

«Он меня достал», – читаю сообщения от Ксюши, которые валятся без остановки.

«Три раза за день приходил».

«Потом даже денег предлагал».