Игрушка для бизнесмена - стр. 38
Я должна позвонить сестре, но сейчас нам лучше не общаться. Я не хочу расстраивать ее или врать, рассказывая о себе небылицы.
Сойдя на первой попавшейся станции Метро, спускаюсь в подземку и целый час добираюсь до Ксюшиной квартиры. Улыбаюсь сквозь слезы, рассматривая нарисованный от руки план на желтом стикере. Он состоит из кривых стрелок, пунктиров и кругов. И, когда прижимаюсь лбом к подъездной двери, сработавший код домофона сообщает мне о том, что этот корявый план я прочитала верно.
– М-м-м… – мычу, переворачиваясь на спину и глядя в темный потолок, на котором пляшут тени деревьев.
Ветки скребутся в потемневшее окно, и мне хочется спать дальше, но мой телефон звонит во второй раз и никак не заткнется.
Голова настолько пустая, что я ее не чувствую. Просто хочу спать…
Хочу вернуться в свой сон, потому что там меня сжимали сильные мужские руки. Так крепко, будто наяву… И его запах. Терпкий парфюм. На моей коже.
– Отвали от меня… – прошу шепотом, обращаясь к умным, чертовски умным зелено-карим глазам.
Подушка под щекой пахнет можжевельником. В темноте пытаюсь понять, где нахожусь. Это выходит далеко не сразу, а когда получается, хочу заснуть снова еще больше.
Поджав под себя ноги, ватной рукой шарю под одеялом.
– Алло… – мой голос хрипит, и в горле пересохло.
Сколько я спала?
Я спала так, будто не спала лет десять. Просто ни о чем не думая. Спать, когда тебе никто не мешает – в моей жизни это как Новый год. Там, дома, у нас с Ритой была одна кровать на двоих. По крайней мере, у нас с ней была своя собственная комната. Чтобы ее отстоять, мне пришлось орать так, что слышал весь пятиэтажный дом. Вспоминая тот отстойный день, я хочу стереть себе память…
– Привет, – нервный мужской голос на том конце провода.
– Привет… – хриплю я, пытаясь сглотнуть.
Прикладываю ко лбу руку, пытаясь разгладить на нем складки, потому что я понятия не имею, кто это звонит.
– Хе-хе… – произносит голос. – Мне твоя подруга дала номер. Это Леонид. Хе. Можно просто Леня.
Молчу, и в трубке тишина.
Какое еще… Леня?
Я слышу, как он дышит. И мне не нравится его голос. Черт…
– Э-э-э… мы в салоне виделись, – поясняет, но для меня это все равно как сдернуть платок с пустого места. – В салоне «Мерседес».
– А… – бормочу, садясь и соображая, кто он, черт его дери, такой.
– Не помнишь меня? – произносит с какой-то странной интонацией, которую я даже не собираюсь расшифровывать. – Я покупал «Мерседес».
Я не помню.
Леня, Леня, Леня…
Трясу головой, пытаясь взболтать мозги.
– Эм… у нас много клиентов, – говорю осторожно. – Большой поток людей.