Идеальное утро 6 - стр. 2

Посидел на зелёных диванчиках в округлом вестибюле, полистал журналы, попялился на чёрно-белые фотки по стенам. Наконец-то дождавшись одиннадцати, сунул голову в дверь, чтобы напомнить о выезде. Однако Ру всё ещё спал. Сопел так сладко, что я не решился будить, пошёл продлевать номер ещё на сутки. Ладно, у нас ведь отпуск, торопиться некуда. Океан не утечёт.

Портье очевидно обрадовался. Его можно понять: мы как вчера вечером заехали, так я до сих пор не видел других постояльцев. На доске позади стойки регистрации почти все ключи на местах, кроме трёх: нашего 307, 102 и 112. Хотя я-то ожидал, что в июле гостиница на побережье будет набита под завязку.

– Маловато людей. Не сезон?

– В этом году не очень… – промямлил портье с извиняющейся улыбкой. Но затем, наверное, поняв, что передо мной комедию ломать не обязательно, вздохнул. – Теперь здесь всегда не сезон. Наверное, зимой закроемся.

Пока портье нас оформлял, я от скуки разглядывал металлический бейдж на его ярно-синей униформе – «Т. Бреннан». Закончив с компьютером, он открыл толстую тетрадь, вписал данные и туда. Заметив моё недоумение, пояснил:

– Иногда система виснет или вообще вылетает, начальник требует копировать для надёжности. Кстати, ваш сослуживец ходит во сне?

– Вроде нет.

– Ясно, – кивнул Бреннан, словно бы и не удивившись. – У нас многие начинают.

– Что именно?

– Это всё призрак, – пояснил он совершенно обыденно. – Из-за неё всё.

Не придумав внятного ответа, я лишь покивал с глубокомысленным видом. С психами лучше не спорить.

Следующие несколько часов я провёл в холле первого этажа: небольшое помещение в конце правого крыла, сплошь заставленное горшками с зеленью, с массивным аквариумом и телевизором. Смотрел ужастик, «Амурдская резня бензопилой». В глухое таёжное поселение приехал идеологически верный инженер – я сразу вспомнил Новака и его вдохновлённые патриотические проповеди, – чтобы нести местным жителям просвещение и электропроводку, однако из-за полярной ночи двинулся крышей. А местные-то давно уже там, поэтому попытались инженера съесть – или ему это мерещилось из-за паранойи, неясно. В общем, инженер отбивался той самой бензопилой, и эта деталь мне понравилась, реалистичная, в тайге пила уместна. А вот остальной реализм вышел покурить, особенно убийства, которые и занимали почти всё экранное время. Я-то надеялся слюнки попускать, а потом Ру оприходовать – сколько можно его кормить, я тоже хочу деликатесной мутантской крови! Однако нет. Крови на экране было много, вот только выглядела она до того невкусно, что прям бе-е… Местами жидкая, как красная вода, местами, наоборот, слишком густая, как мука с кетчупом. И убийства просто возмутительные: одному руку оторвало, а он синтетической тряпкой замотал и спокойно дожил до финала, а другому посекло лицо осколками и бедро порезало – даже не рядом с артерией! – так он бах и помер за секунду. В итоге я, вместо того чтобы расслабиться и получать удовольствие, возмущённо орал в телевизор, то и дело рискуя пробить лицо ладонью. Ну если не знают, как реалистично людей убивать, хоть бы спросили кого! Меня, например. А что, я бы пошёл консультантом. Ходил бы по съёмочной площадке и покрикивал: «Ну Петер, ну твою налево, хотя бы попытайся изобразить судороги, я ж тебе видео присылал! Гримёры, добавьте ему синюшности, у вас человек от кровопотери помирает или как?!»