Размер шрифта
-
+

Идеальное утро 6 - стр. 4

– Всё. У призраков ведь обычно есть легенда? Кто они, почему тут. Вот и расскажите.

– Эм. Да. Значит… Хотя я не уверен, что вам будет приятно слушать эту историю…

– Мне? С чего вдруг?

– Ну… Там речь про генномодифицированных…

Облокотившись на стойку, флегматично бросаю:

– Тем интереснее. Гоните байку.

– Говорят, это чистая правда, – Бреннан таинственно понижает голос. – Лет сто назад здесь остановилась пара, молодые супруги. Тогда не принято было говорить о подобном, поэтому муж скрывал, что он генномодифицированный.

– Сто лет назад генетических карт ещё не было, мутации определяли только на вид. Если он выглядел как человек, то не мог знать, что на самом деле мутант.

– Экхм. Наверное, дело было позже. Извините, как мне рассказал владелец отеля, так я и передаю. В общем, однажды муж ушёл, а жена случайно прочитала письмо…

– Как это «случайно»? Оно само распечаталось и на крылышках ей перед глаза прилетело?

Жду, внимательно следя за реакцией Бреннана. Психи не любят, когда их перебивают. Не то, чтобы я искренне верил в его безумие, но вообще-то у любого невзрачного клерка могут оказаться секреты, выяснить это полезно, а мне всё равно больше нечем развлечься.

– Э… Не знаю. Суть в том, что она узнала о проблемах мужа…

– «Проблемах»? – мой тон угрожающе падает.

– Извините, – твёрдо говорит портье. – Я же сказал, что вам не стоит слушать эту историю.

Или ему стоит получше выбирать слова, рассказывая её мутанту. Ещё и военному. Эйруин вчера сказал, что мы сослуживцы, хотя у меня и без этого, небось, звание на морде написано. Вот откуда этот Бреннан знает, что у меня нет ПТСР? А вдруг я разволнуюсь от таких обидных слов, достану из багажника пару кило С4 и закреплю под сиденьем его стула? В следующий раз сядет подрочить – и разлетится по вестибюлю, рука там, а хер тут. Я за годы в казарме всякого насмотрелся и многого наслушался, так что теперь на месте гражданских поаккуратнее разговаривал бы с любым человеком из армии. На всякий случай.

Тем не менее, портье всё же выглядит трезвомыслящим. Остаётся признать, что ни диагноза от психиатра, ни бензопилы у него нет. Скучно.

– Да ладно, шучу, – я лениво усмехаюсь. – И что же сделала жена?

Помолчав, Бреннон всё же продолжает:

– Она позвонила другу, чтобы он приехал и забрал её. Но…

– А друг, небось, был не мутант?

– Об этом история умалчивает.

– То есть нет. Ясно. Ну? – смотрю вопросительно, ожидая продолжения.

Портье всё же пытается держать интригующий тон, как подобает легенде о призраках:

– Друг приехал. Однако в этот самый момент вернулся муж. Он понял, что происходит, и обезумел от злости. Буквально превратился в животное! Огромными металлическими когтями покромсал жену и друга…

Страница 4