Грани любви - стр. 9
– Можно вопрос? – внезапно спрашивает Тейлор, откидываясь на сиденье. Я киваю, на секунду забыв, как дышать. – Почему мы больше не общаемся?
Почему мы… Я трясу головой. Тейлор серьезно смотрит на меня, склонив голову.
– Мы общаемся прямо сейчас, – говорю я.
– Нет, это понятно. – Она отмахивается от моих слов. – Но раньше мы проводили больше времени втроем, правда?
– Да, – медленно говорю я.
В голове ответ звучит у меня как одна из загадок, которые они со Стивеном так любят. У кого темные волосы и костлявые руки и кто так жалко влюбился в лучшую подругу и, возможно, будущую жену собственного брата?
– Да, – повторяю я. – Правда.
Мы перестали тусоваться вместе примерно в то же время, когда Тейлор наконец сдала на права. Когда они со Стивеном наконец смогли ходить на вечеринки с алкоголем, а я наконец поняла, что не хочу становиться Тейлор.
Она слегка морщит нос и продолжает:
– Так вот… – Тейлор театрально повышает голос. – На Новый год у Бодхи Пауэрс будет вечеринка. Если у Стивена пройдет похмелье, мы собираемся пойти. Давай с нами?
Я пару секунд размышляю о том, как это будет выглядеть со стороны.
– Может быть, – говорю я наконец.
Тейлор кивает, будто я уже согласилась.
– Хорошо, – говорит она, а потом протягивает руку и хлопает по рулю: – Ну, еще разок?
У Стивена на следующее утро и правда дикое похмелье. Я с каким-то злорадным наслаждением открываю окна в его комнате. Ледяной воздух со свистом проносится по комнате; яркое утреннее солнце отражается в сугробах за окном. Стивен со стоном натягивает на лицо подушку и вслепую кидает второй подушкой в меня.
– Вас изволит тошнить? – Меня охватывает жалость, когда брат резко перегибается через угол кровати. – Могу принести тазик.
Он отмахивается от меня, другой рукой приглаживая взъерошенные волосы:
– Сходи вниз, принеси пожрать.
– Они так или иначе узнают, что ты напился, – говорю я и все равно исполняю просьбу.
На ходу я подбираю с пола свитер Стивена. Серый с красным жаккардовым узором на рукавах.
– И хватит воровать мои шмотки! – кричит Стивен, но я уже натягиваю свитер через голову.
Внизу я нахожу банан и английский маффин. Когда я пихаю маффин в тостер, сквозь дверь скользит мама с утренней газетой в руке. Она просыпается очень рано; думаю, уже успела позаниматься на беговой дорожке или разобрать почту. Само ее существование кажется мне сейчас упреком.
– Привет, – говорит мама, хватая меня за колючую макушку и наклоняя, чтобы поцеловать меня в лоб. – Это ты вечером оставила миску с хлопьями?
А Стивен вообще напился.
– Прости.
– На столе осталось пятно, – добавляет мама и говорит: – А это что, свитер Стивена?