Город не от мира сего. Цикл «Хроники Обсервера». Часть I - стр. 57

…Мир бурлит пока, уже обреченный

Свято веря в своё право на жизнь

Умножая могилы, товары, услуги

Задыхаясь в собственных нечистотах…

Напротив неё в толпу зевак влился парень в униформе новостничего. «Вестник Евразилии» – разобрала она золотистые буквы нашивки. Коротко стриженный, глаза пасмурно-небесного цвета, губы сжаты, брови озабоченно сомкнуты. Серьёзный. Он здесь по работе? Не похоже. Дария задумалась, насколько корректно будет подойти к незнакомцу и сходу расспросить про перспективы работы в Новостоле. Певец, тем временем, продолжал:

…Пуповину связи с Отцом вселенной

Порвали в угоду своим страстям

Потакая инстинктам затерли правду

Почтив богами самих себя…

В конце куплета Дария невольно снова перевела взгляд с певца на коллегу и обнаружила, что тот разглядывал её. Дария смутилась – наигранно, но без перебора. Он обезоруживающе улыбнулся – мол, чего уж теперь имитировать отсутствие интереса.

Внутри её женского естества молниеносно произошли многоуровневые вычислительные процессы, учитывавшие и сводившие воедино массу факторов и деталей, которые числовед обрабатывал бы часами. Через миг она просто улыбнулась в ответ и решила выждать, не подойдёт ли он сам. Вот и первое знакомство, потенциально ведущее к новой карьере. К тому же симпатичный и пялится. Начало положено. Главное не торопить события, но и не проворонить удобный момент.

…Огнём и словом рассеем мрак

Вернём значение слову «быть»

Ведь цель всего мироздания –

Научить мёртвое – жить,

Живое – мыслить,

Разум – творить.

Научить камень любить.

Научить камень любить…

Ничего так песня, подумала она. Образы интересные. Её бы обработать как следует, придумать соло, разложить на партии. Был бы хит. Подростки бы по ночам орали на скамейках в парке. Хотя, дело, может, вовсе и не в этой песне, а томно-радостная волна, разлившаяся по её телу вместе с ударами участившегося пульса, вызвана чем-то другим.

Я перестал тревожить струны и осмотрел собравшихся вокруг. Кого сегодня собрал мой невод? Кого призвала пастушья флейта? Вот некрепко стоит на ногах пьяница, вот скалится детина с признаками вырождения, вот женщина, готовая уже на всё. А в этих пустых сосудах завывает ветер безверья. И тем не менее, они здесь, стоят и слушают. Не факт, что слышат, потому что у них атрофировались или не выросли нужные для этого духовные уши. Но нутром они таки чуют что-то такое, что я сам чую в себе, когда оно нисходит и заставляет говорить или петь.

А чего я, собственно, хотел? Когда было иначе? Великие пророки прошлого не удостаивались более благодарной паствы, а уж мне-то чего ждать? Я, по сути, и не пророк вовсе. Потому что точка в череде пророков уже была поставлена, а я так… постскриптум.