Горькое логово - стр. 20
Он набрел на поваленную лесину, перешагнуть не смог и сел на нее, бездумно сощипнул крупные ягодки брусники и положил в рот. Потом еще и еще, и оказалось, что можно не плакать, и голова стала болеть меньше, и даже перестало тошнить. Выковырял сор из ссадин на ногах, закутал их в холодный влажный мох. Холодно… Еще поел брусники. Захотелось лечь, согреться и спать – даже мысли о холоде, врагах, зверях и змеях притупились, не пугали. Только больно из-за Яськи… Он-то удрал от этих мерзавцев, а она-то как же, крошечная? Трус он… Надо было драться… Спасать. Как теперь-то? Гай сможет ее защитить? Как вернуться туда? А куда – вернуться?
Лес… Пахнет всем своим лесным… Небо вверху… Лес этот – странный, как во сне, весь золотистый от осени и очень уж тихий. Ни птиц не слышно, ни ветра… Старый лес, знакомый… как он пахнет родным… Так, спокойно. Этот лес совершенно точно – не там, где они со своими уколами остались. И не там, где осталось прежнее. Это правда? Ой. Это как же случилось? Уже? Это наяву – лес родной, волшебный, такой свой? Или где? Да он раньше в этом детстве такого леса и не видывал… В «этом детстве»? А что, у него еще другое было? Тьфу. Это он башкой крепко ушибся… Болит.
Ну и что! Болит все, но шею-то не свернул в этом овраге. Может, его правда занесло наконец на ту сторону? Туда, куда он всю жизнь хотел? Он усмехнулся, вспомнив, как ему казалось, что он летит. В сказке, которую он придумал давным-давно, в бестолковом раннем детстве, звездочка тоже свалилась в овраг, а потом превратилась в лешего мальчика. Может, он тоже теперь леший? Лес-то, кажется, – тот самый. Настоящий. Тот, который всю жизнь снится. Который мог быть только в его настоящем мире. И это все наяву, по правде. Не снится. Он здесь. Там, куда хотел попасть. В настоящей, родной координатной системе. Дома. Это реальность, холодная и колючая, как елки. Кислая и вкусная, как брусника.
Здесь жить будет куда труднее. И Яськи нет. И замерз до слез, и время к вечеру. Как бы согреться?
Что теперь делать, куда идти? Тут в Лесу где-то был домик… Нет, шалаш сначала… Простой шалашик, из березовых стволиков и еловых лап, сложили его быстро, чтоб спать теплее… Так он развалился, еще когда… Когда что? Голова болит… Не вспомнить. Куда идти? На сосну залезть, чтоб оглядеться? Был такой опыт, да. Не вспомнить только, когда. Но ужасный. Сверху ничего не понять – все ветки загораживают. И слезал полчаса, вцепляясь в сучки и зажмуриваясь, чтоб не смотреть вниз. А потом попало. Нет уж.
Во все стороны этот лес был одинаковым, разноцветным и ярким от осеннего подлеска даже под хмурыми тучами. Желтые, красные, рыжие праздничные деревья. Темные аккуратные елочки. Пахнет грибной сыростью и тлеющей опавшей листвой – родной запах… Сон это или что? Вчера был снег. Сегодня опять ранняя осень. Вообще-то понятно, что чудо, к которому он всю жизнь рвался, с ним наконец-то стряслось. Вот новый мир – холодный, но какой-то чуткий – будто замер и смотрит на него. Вот лес из снов, но это совсем не похоже на сон. Это похоже… Похоже на дом. Во всяком случае, дом где-то поблизости. За рекой. Тут где-то должна быть река. И мост…