Футболист - стр. 23
Никого не было перед ним, самое мудрое было ударить по воротам… и он ударил.
Гол! Блин, штанга! Память бессмертного комментатора!
И что? От перекладины мяч отлетает нашему, Филимон с ходу посылает его в дальний от вратаря угол. Гол! Гол! Гол!
И мы опять схлестнулись в общей эйфории праздника! Это же как выросший в три раза биткоин, это как лучшее обновление Windows.
Теперь все изменилось. Полчаса до конца матча, а счет ничейный. Я показал команде, что пока мы держимся той же схемы. Про себя отметил, то правый фланг у нас в порядке, но для запутывания соперника решил, что следующий мой пас будет на левый фланг.
Соперник разозлился. Брейвхуф словно включил вторую скорость. Или пятую. Он перестал ошибаться, каждый пас к нему проходил, каждую обводку, что он делал, ни я, ни ФутГик не могли разгадать. Нас стали накручивать, как вермишель на вилку.
Очередной его проход мне пришлось прервать грубым подкатом сзади. Получил желтую, сам извалялся в траве.
И вот очередная наша атака, мяч у меня, кому отдать? Налево, кросс во фланг. Он принимает, обыгрывает защитника, но тот (кто?) успевает вернуться на позицию, в центр смещаться – уже не вариант, поэтому проход до углового флажка, а там – навес в штрафную. Филимон в очередной раз выигрывает борьбу – да как же он так прокачался, что ни одного верхового единоборства не проиграл? Скидка на Таню, а она видит меня, бегущего на всех парах к воротам, отдает пас, я бью с убойной дистанции и… мяч уходит выше ворот. Кривоногий я, надо ник на Бесчастных поменять.
Запорол момент. Все еще ничья. Соперник обозлился. Начал рвать и метать нашу оборону. Даже мне пришлось подключаться к защите. И Тане, и Филимону. И вот уже всей командой мы защищаем ничью. Удар! Му вытаскивает мяч из правой девятки – молодец, девочка. И снова подход к нашим воротам, снова удар! В нижний угол, Му тащит! Да что же такое?! Где защитники? Восьмидесятая минута. Нас обводят, как щенков, я в очередной раз бросаюсь в подкат, но не попадаю ни по мячу, ни по ноге. Опять провал, свободная зона, в которую устремляется неугомонный Брейвхуф.
Наша защита продолжает считать ворон на несуществующем небе, он обходит одного, второго, времени столько, что можно было бы подмигнуть той девушке на трибуне, если бы были трибуны. Отдает пас Соколу и… да ладно! Они снова забивают. Му растянулась, как Кабаева в лучшие годы, но не достала подкрученный в нижний угол мяч.
Твою же мать! Три – два, и мы опять проигрываем. Осталось пять минут до конца. Тайм-аут? Собрание команды? Все опять смотрят на меня. Да что же это такое, я пока в тренеры не нанимался. Я не знаю, что делать. Точнее, все и так понятно: нужно играть лучше. Пасовать точнее, бить сильнее, думать быстрее.