Фотограф дьявола - стр. 32
— Если мешаю, могу приехать в другой день, — поглядываю на мужчину.
— Да, мешаете, — на плохом русском говорит женщина.
— Камила, перестань! — рявкает Стас. — Мне нужно работать!
— Как ты разговариваешь с женой?! — возмущается та.
Не успеваю удивиться.
— С бывшей! Поставь уже эту чёртову подпись на бумагах и исчезни из моей жизни! — орёт почему-то на русском Станислав.
Кажется, это больше, чем я хотела бы знать о своём, возможно, будущем начальнике. Стою в дверях, словно обухом огретая. Зато теперь ясно, чего он на фотосессии был такой нервный. У него развод идёт, точнее, не идёт. Жена любит его, наверное, и не хочет разводиться, а он, как и положено мужику, задрал хвоста и бежать по бабам? Я помню, как он пристально любовался задом секретарши.
Не люблю такое. Ну да ладно, личная жизнь работодателя меня не касается. Стас не выдерживает и под локоток провожает женщину из кабинета, та что-то шипит ему на иностранном.
— Облезешь, — злобно отвечает мужчина и, затащив меня в кабинет, хлопает дверью.
Он сейчас опять похож на дьявола, только рожек и хвоста не хватает — красный, взгляд огнём пышет, ноздри раздувает.
— Простите за эту сцену, — шумно вздыхает. — Вещи можете здесь оставить, у нас собственное кафе в здании, — более спокойным тоном поясняет и забирает телефон со стола. — Пойдёмте, — указывает на дверь.
Будто в трансе, киваю, но сумку не оставляю, в ней объектив и деньги на это самое кафе.
— Простите, я должна была подождать, пока ваш разговор закончится, — оправдываюсь.
— Ничего страшного, — вдруг улыбается, — вы меня спасли.
Игнорирую. Ещё совать нос в чужую семью не хватало. Пусть сам женой разбирается.
Кафе тоже на третьем этаже, садимся за дальний столик у окна с видом на внутренний двор.
— Что будете? — Станислав указывает на меню передо мной.
Пробегаю взглядом. Ничего себе меню для работников. А где цены? Блин, я не так много брала с собой денег, как узнать, что сколько стоит?
— Так и что у вас за вопросы возникли по договору? — уточняет мужчина и подзывает официанта.
— В основном по графику и оплате, — отрываюсь от меню.
— Что желаете, — возле нас появляется худощавый, невысокий паренёк.
— Кофе, — несмело говорю, а Станислав переводит на меня озадаченный взгляд.
— Она не пьёт горячий, — вдруг поясняет мужчина.
— Глясе, фраппе или айс-кофе? — уточняет парень.
Поднимаю на него взгляд. А?
— Что на обед? — продолжает официант.
— Спасибо, я не голодная, — мямлю, а живот предательски сообщает, что я нагло вру.
Оба устремляют в меня свои взгляды, а я неловко улыбаюсь. Не люблю есть при посторонних, брекеты иногда забиваются.