Фиолетовый гном - стр. 32
Честно говоря, Серега ожидал нечто более грандиозное. А тут – обычный рыхлый мужик с явной восточной кровью и свисающим на губы носом. Широкое и, может быть, когда-то красивое лицо перечеркивали сиреневые прожилки. Словом, по классификации видов – ханыга вульгарис. Такому место не на сияющей коже дивана перед плазменной панелью, а где-нибудь в гараже за откидным столиком, единственным святым убежищем от чад и домочадцев, решил Серега. В лучшем случае – где-нибудь на рынке, в глубине собственной палатки с просроченными полуфабрикатами.
Потом, спустя время, он понял, что так думали все, кто впервые видел Шварцмана. Свой интеллект Хозяин не носил на лице, а про манеры вообще говорить не приходилось…
– Вот, Иван Иванович, человек, о котором я вам говорил, – представил Серегу Саша Федотов. – Сергей Кузнецов. Планирую парня вместо Афанасьева.
– Тоже десантник? – спросил Шварцман, небрежно сплюнув остатки капусты на гладкий паркет с узорчатыми завитушками рисунка.
– Никак нет, внутренние войска, – сказал Серега.
Он сам не понял, откуда вырвалось это армейское «никак нет». Но, похоже, к месту.
– Парень стоящий, – добавил Саша Федотов. – Я навел справки.
Интересно, когда он успел?
– Ага. Горячие точки, интернациональный долг Родине, – сказал Шварцман, глянув на Серегу крупными и темными, как сливы, глазами. Взгляд у него был внимательный и умный. Цепкий взгляд, заранее уверенный в собственном превосходстве.
– Никак нет, – на этот раз Серега уже сознательно использовал военную терминологию. – Я еще при коммунистах служил. Охранял колонии с заключенными.
– Ну и как там? В колониях? – лениво поинтересовался Хозяин.
– Сидят… Кто не может выбраться.
Этот ответ понравился Ивану Ивановичу. Он покивал головой.
– Да, молодое поколение… – проворчал он. – Выбрало пепси, чтобы запивать гамбургеры…
К чему он это сказал, Серега не понял.
– Не такое уж молодое, – уточнил на всякий случай. – Я с шестьдесят четвертого года.
– Все равно молодое, – возразил Шварцман. – До сорока все молодые. Потом начинают молодиться. Это уже старость на подходе…
Он не слишком твердо налил и, жадно хлюпая, выпил водки. Переморщился. Покосился на капусту и, видимо, решил не закусывать.
– Эстраду любишь? – неожиданно спросил Иван Иванович.
– Какую? – не понял Серега.
– Всякую. Современную, например… Имей в виду, я в машине этого барахла не терплю.
– Не любите, Иван Иванович? – рискнул, в свою очередь, спросить Серега.
– Не люблю. Когда меня держат за идиота – совсем не люблю. Ладно певцы, шут с ними, они свои бабки зарабатывают, барабанят народу по ушам навязчивыми мотивами. Но почему я должен все это слушать? Я не против эстрады, я против того, чтобы меня держали за идиота… Вот этого – точно не люблю!