Фея для Палача - стр. 34

Тошнота подкатывает к горлу. Открываю глаза, лежу в темноте.

Что-то нарушает тишину. Шум воды? Легкий стук. Другие звуки, которые не так просто расшифровать.

Демьян вернулся? Или кто-нибудь другой пришел?

Я заставляю себя подняться, обматываюсь все тем же полотенцем, неровной походкой направляюсь к выходу.

Неужели он не даст мне совсем никакой одежды? Никакой обуви? Мне нужно хотя бы нижнее белье, в таком виде я чувствую себя очень неуютно.

Я иду на звук, оказываюсь на кухне, замираю в дверном проеме. Демьян стоит спиной ко мне, возле плиты. На нем черные спортивные штаны, больше ничего.

Почему я раньше не обращала внимания на его маниакальную тягу к этому цвету? Он ведь и правда носил вещи исключительно темных оттенков. Наверное, все настолько гармонично вписывалось в образ, что не возникало ни малейшего диссонанса.

Черный – действительно его цвет. Трудно представить человека, которому такой выбор пойдет больше.

Но очень скоро я забываю о странных цветовых предпочтениях и даже об ужасной головной боли. Мой взгляд прикован к бугристым мышцам, к завораживающей игре железных канатов под гладкой, смуглой кожей. Хочется прикоснуться к нему, провести ладонью вдоль позвоночника, опуститься чуть ниже, ощутить жар, исходящий от него, обжечься.

Мои губы враз пересыхают, а дыхание учащается. Вся кровь приливает к щекам, потом ухает вниз, мощным толчком устремляется к низу живота.

– Удовлетворена?

Демьян не оборачивается.

– Чем? – закашливаюсь.

Он только хмыкает в ответ.

– Мне нужна одежда, – говорю тихо. – Любая, хотя бы какая-то. Я не могу постоянно находиться в таком виде.

– Почему?

– Потому что это ненормально.

Он кивает в сторону стола.

– Присядь, поешь.

Я делаю несколько шагов, изучаю тарелку. Салат, мясо. Выглядит аппетитно, особенно учитывая, что я давно ничего не ела.

Присаживаюсь на табуретку, беру приборы.

– Можешь составить список, – произносит Демьян.

– Список?

– Напиши, какие вещи нужны. Помимо одежды.

– Ты решил, я обойдусь без нарядов?

– Я этого не говорил.

Он поворачивается.

О Господи, я чувствую себя нимфоманкой, буквально впиваюсь взором в рельефный живот.

Не могу отвернуться, роняю вилку, и только металлический лязг немного отрезвляет, вырывает сознание из вязкого оцепенения.

– Будешь жить наверху, тебе там больше понравится.

– Учитываешь мои желания?

– Да, если считаю это необходимым.

Демьян располагается напротив, и я понимаю, что теперь точно не поем. Мысли очень далеко от завтрака.

Совсем недавно я тряслась от страха, а сейчас дрожу от возбуждения. Перепады настроения окончательно уничтожают мое самообладание. Я сама себя не узнаю. Куда пропала девушка с логическим складом ума, та, у которой все было продумано до мелочей, проанализировано и выверено, целиком и полностью согласовано?