Фея для Палача - стр. 33

Демьян просто ухмыляется, но впечатление такое, словно он уже глубоко внутри, трахает, выбивая остатки разума.

– Нравится? – интересуется с насмешкой.

Кровь приливает к животу, пульсирует мощными толчками.

– Неплохо, – говорю глухо.

Он отстраняется, поднимается с постели.

– Валяй, отдыхай.

– Ты передумал?

– А ты не рада?

Густо краснею, но глаза не прячу. Как тут отвернуться, если я в нем тону будто в омуте.

– Рада, – еле шевелю губами.

– Ну так наслаждайся.

– Не верится.

– Наслаждайся, пока можешь.

– А потом?

– Я разберусь с делами и займусь тобой.

– Займешься?

– Вплотную.

От этого короткого слова меня прошибает ледяной пот.

Демьян направляется к выходу. Оглядываюсь, теряюсь в черноте. Паника накатывает моментально, лишает привычных ориентиров, выбивает почву.

– Стой, – не выдерживаю. – Ты что… уйдешь?

Он останавливается на пороге.

– Бросишь меня одну? Здесь?

Черные стены. Черный потолок. Черные простыни. Одеяло, подушки, покрывало. Все черное. Все абсолютно. Помыслы. Желания. Исключения отсутствуют.

– Страшно, – шепчу.

Демьян оборачивается. Улыбается. Странно, смазано, как-то криво.

– Я хочу домой, – бормочу жалобно.

Чувствую себя ребенком, потерявшимся в темноте.

– Ты дома, – произносит он.

И все-таки уходит.

Я вздрагиваю в такт его шагам. Ничего не могу с этим поделать. Вслушиваюсь в тяжелую поступь, удаляющуюся с каждым прошедшим мгновением.

Открываются и закрываются замки, хлопает дверь.

Он вообще ушел? Из дома?

Я медленно сползаю с кровати, нерешительно двигаюсь вперед, выскальзываю в коридор, осматриваю коридор и зал. Демьяна нигде нет.

Я толкаю входную дверь. На всякий случай. Понимаю, что закрыто, но все же хочу испытать удачу. Некоторое время стою, прижавшись лбом к деревянной поверхности, после возвращаюсь обратно. Не отваживаюсь выключить свет.

Я опускаюсь на кровать, сворачиваюсь в клубочек, кутаюсь в простыню. Долго метаюсь из стороны в сторону, перекатываюсь с боку на бок, ворочаюсь.

Я все же встаю, щелкаю выключателем. Хотя есть ли в этом смысл, если вокруг и без того клубится чернота?

Вздрагиваю от каждого шороха, опять укладываюсь, комкаю простыни, сжимаюсь в позе эмбриона. Черный интерьер безумно давит на меня. Ощущение, будто лежу под металлическим прессом, задыхаюсь.

Я сама не замечаю, как отключаюсь, когда проваливаюсь в сон. Мне ничего не снится, в воображении не возникает никаких картин. Лишь тьма.

Я просыпаюсь от чудовищной головной боли. Затылок налит свинцом, виски ломит, голова раскалывается на части, кажется, будто внутри копошатся насекомые.

Я прикладываю ладонь ко лбу. Наощупь кожа ледяная и влажная. Меня до сих пор потряхивает от нервного перенапряжения.