Фея для Палача - стр. 25

Вокруг горла как будто петля обвивается. Я делаю шаг за шагом, этому невозможно сопротивляться. Я как загипнотизированная.

Демьян открывает дверцу, кивает, приказывая усаживаться.

Под его взглядом у меня ноги подкашиваются. Я опускаюсь на переднее сиденье. В салоне авто пахнет чем-то цитрусовым. Приятный аромат. Я невольно жмурюсь, вдыхаю глубже. Немного успокаиваюсь.

Толку от паники точно не будет.

Я должна сосредоточиться, найти лазейку. Обычно для меня не существовало проблемы с общением. Я к любому мужику подбирала ключ, могла заболтать, разговорить.

Но что-то заранее подсказывало: Демьян не захочет говорить. Он и прежде был со мной не особенно разговорчив, а после вынесения приговора и вовсе нечего надеяться на задушевные беседы.

Я смотрю как он заводит двигатель, как его пальцы сжимаются на рычаге для переключения скоростей, как при этом напрягаются мышцы на его руке, как вздуваются вены.

Я не могу заставить себя отвернуться, облизываю пересохшие от волнения губы. Демьян поворачивается, перехватывает мой взгляд. Его рот дергается, один уголок опускается вниз, обнажая зубы.

Он не ухмыляется. Это больше похоже на лик ощетинившегося зверя. Он по-прежнему молчит. Видимо, считает меня недостойной хоть каких-нибудь слов.

Авто выезжает на дорогу, слышится противное пиликанье, на передней панели мигает значок ремня.

– Пристегнись.

Ура, все же дождалась. Первая фраза в мой адрес.

– Оно перестанет. Надо только подождать и…

– Пристегнись, – повторяет таким тоном, что охота спорить мигом пропадает.

Я пристегиваюсь.

– Телефон, – говорит он.

– Что?

– Дай свой телефон.

Проходит почти полминуты, пока я понимаю о чем речь.

Ладно. Я достаю мобильный, протягиваю Демьяну. Он опускает стекло и выбрасывает телефон, легко, как от мусора избавляется.

– Ты… ты чего? – возмущаюсь. – Это вообще-то последняя модель, там куча всего важного…

– Телефон тебе больше не понадобится, – отрезает холодно.

Это звучит так, будто мне уже ничего не понадобится. Никогда. Совсем.

Я пытаюсь сглотнуть, но не могу. Физически не выходит.

– Ты же не домой меня везешь? – решаюсь на вопрос.

– Нет.

Короткий, исчерпывающий ответ.

– Ты убьешь меня?

– Зачем?

В его хриплом голосе прорезаются эмоции. Демьян удивлен. Или я выдаю желаемое за действительное?

– Ну так мэр сказал, – говорю тихо.

– Он сказал, чтобы я о тебе позаботился.

Почему это звучит страшнее чем «чтобы я тебя убил»?

– Смысл все равно не меняется, – нервно улыбаюсь.

– Мэру наплевать, что с тобой будет и как, лишь бы проблем не доставила.

– Послушай, я не доставлю проблем. Я обещаю. Клянусь. Я не стану никому… Боже, да я даже не знаю, о чем я могла бы рассказать! Я же ничего не поняла. Неизвестный тип вцепился в меня, твердил свое дурацкое «держи, держи», требовал повторить, потом появилась охрана. Я… я честно не знаю. Я не в курсе. Я и лица его вспомнить не смогу. Уже забыла. Правда. Давай… давай я просто спрячусь? Я не стану делать глупостей, не пойду в полицию. Я уеду из города, имя сменю. Я знаю человека, который поможет. Я найду способ…