Его принцесса - стр. 20
Там в кабинете я паниковала и едва ли могла оценить его по достоинству. А потом в бильярдном зале мои мысли были заняты тем, как заставить его меня увезти. И вот сейчас, когда миссия выполнена, я понимаю, что эта сволочь по-настоящему красив.
Сеймур очень видный и броский мужчина. Его внешность мало напоминает внешность слащавых красавчиков, он скорее из разряда грубиянов, неприступных и холодных отшельников, лица которых будто вылеплял скульптор, желающий подчеркнуть саму стихию.
Он не водная гладь – он шторм. Он не горный массив – он извержение вулкана. Он не синее небо в летний дождь, он сам гром и молния. И его черты прямые и ровные все равно кажутся какими-то грубоватыми и неотесанными. Не доведенными до совершенства. Не вылизанными скульптором, а брошенными на полпути, хранящими в себе легкую небрежность.
И сейчас я смотрю на его губы и понимаю, что этот пренебрежительный их изгиб очень идет негодяю. И я облизываю свои.
– У вас есть вода? – хрипло произношу, Сеймур вынимает откуда-то воду в стекле и протягивает мне, предварительно отвинтив крышку. Я благодарно прикладываюсь к бутылке, и жадно пью, ощущая непривычную чувствительность на губах. Прохладное горлышко ласково ложится на них и дарит такую желанную сейчас влагу. Мне не хочется прекращать, но из-за дрожи в пальцах я неловко проливаю драгоценные капли на подбородок. Они стекают вниз, минуют шею, ключицу, умирают в ложбинке на груди.
Спохватываюсь, краснею, протягиваю бутылку Сеймуру и ловлю его жадный взгляд на себе. И мое дыхание сбивается. Он обхватывает мое запястье, отнимает бутылку, но вместо того, чтобы отпустить руку, перетягивает меня с сиденья к себе на колени и собственнически прижимает.
И не давая больше опомниться, давит на мой затылок, притягивая к себе мои губы.
Его поцелуй настойчивый и такой же грубый, как и его хозяин. Он не допускает даже капли нежности, не позволяет себе и секунды промедления. Просто таранит мой рот, клеймит его своими прикосновениями и заставляет забыть обо всем. И я уже не помню, что сижу в чужой машине, несущейся куда-то в ночь. Не помню, что спасаюсь от тирана, калечащего чужие судьбы. Не помню, что собираюсь бежать.
В голове настойчиво бьют молоточки, фокусируя мои мысли на одной – я не хочу, чтобы он прерывал поцелуй.
Наши языки сталкиваются в схватке, от этого прикосновения мое тело от макушки до пят пронзает будто молнией. Легкие наполняются жаром. Жаром того самого огня, что испепелил мои крылья накануне. Жаром тех ладоней, что сейчас заставляют меня приподняться и оседлать мощные бедра Сеймура. Тех самых рук, что властно комкают платье, настойчиво забираясь под него. И я даже не замечаю, как куда-то соскальзывают бретели, как они цепляются за мои предплечья, извиваясь на них беспокойными змеями.