Его любимая снегурочка - стр. 8
Ладно, возьму. Пронесу незаметно к себе в комнату.
Молча беру со своего стола букет, направляюсь к двери, у которой меня ждет Василиса, но, всего немного не доходя, останавливаюсь. Меня качает в сторону и перед глазами плывет.
— Мила, что?! Что с тобой? — Вася тут как тут, за руку придерживает.
— Да у меня… Это все последствия аварии. Легкое сотрясение. Ничего страшного.
Для отца я придумала весьма правдоподобную легенду. Он думает, что мне случайно воспитанник в лоб заехал игрушкой. Поверил. Мне очень повезло, что в больнице тогда дозвонились именно до Васи. Она меня и забрала.
— Тебе стоило взять больничный.
— Да какой больничный… Нормально все.
— Ты вообще не думала идти в полицию? Нашли бы по камерам этого урода.
— Да черт с ним, — выпрямляюсь. — Всего хорошего ему. Я же жива.
— Добрая ты, Милка… Вот я бы…
— Да-да, ты бы ему задала, — саркастично. — Все, пойдем уже.
Выходим на улицу и обе в голос ужасаемся погоде. Вот это снегопад. Зима всего как три дня назад вступила в свои законные права, и вот на тебе.
— Ладно, я в метро. Пока, Вась.
— Пока, Мил.
Вася рядом тут живет, всего одна остановка на троллейбусе. Мне же пилить и пилить. Еще и с пересадками.
Обняв букет, шагаю к дороге, которую собираюсь перейти. Под снегом лед; где иду, где еду, но, в конце концов, падаю. Ну хоть на мягкое место.
Неделя неудач какая-то! Хм... можно подумать, я везучая.
— Нет… — чертыхаюсь себе под нос. С букетом неудобно подниматься, но положить на снег его никак не могу.
Под свое недовольное шипение я слышу, как рядом раздается хлопок двери машины.
Перед этим я видела рядом с садиком машины, но они все в снегу, и я не думала, что кто-то может в одной из них сидеть.
Видимо, я кого-то хорошенько повеселила своим падением и теперь этот кто-то направляется ко мне. Вижу быстро приближающуюся ко мне фигуру в черном.
— Давай руку, — звучит голос, который я как будто уже где-то слышала.
Рука передо мной, стоит ее только взять, что я и делаю.
Стоило мне только схватиться за нее, как меня рывком ставят на ноги.
— Спасибо… — выдыхаю, поправляя шапку на голове. Затем присматриваюсь к кому-то, кому я почти по плечо. А, я же его знаю. То есть видела. Крестный отец Максима Матвеева. Только что он тут делает? — Это… вы. А... Максима уже забрал его отец.
— Да я в курсе, — хмыкает, ослепляя улыбкой.
— А! — я снова скольжу.
— Стоять! — успевает удержать меня за плечи, выпаливая грозно. — Не падай, — уже мягче.
— У меня сапоги скользят.
— Так они виноваты были?
— Что?..
— Ты сказала, что тебя сбила машина. Не смогла затормозить и вылетела на дорогу? — интересуется вкрадчиво, склоняя голову немного набок.