Его любимая снегурочка - стр. 7

У нее, наверное, в это же время рабочий день и заканчивается. Раздает детей, и домой.

Интересно, как она отреагировала на цветы? Не выбросила же? С собой заберет или там оставит?

Я идиот полный, но еду туда, чтобы проконтролировать этот момент. И это вместо того, чтобы поехать к Таньке, которая с утра строчит. Точно идиот.

4. Глава 4.

Милена

— Это от кого?! — Василиса выхватывает у меня букет из рук и достает свой смартфон из кармана испачканных фломастерами джинс, бежит к большому зеркалу в раздевалке и фотографируется. Делает несколько фото, кривляясь, как только можно. — Эх… Этот мой прикид никак не вписывается.

— Ну и фон, — добавляю я, стоя чуть в стороне, чтобы в кадр не попасть.

Букет у меня уже с утра, в тазике с водой лежал, а подруга только что увидела.

— Ну так от кого?.. Колись!

— Без понятия.

— Тайный поклонник?

Смешок срывается с моих губ.

Какой еще у меня может быть поклонник... У меня не могло его появиться. Я здесь с утра до вечера. А потом домой, к отцу. Забыла уже, когда с подругами куда-то выбиралась. Да и не хочется. Пока отец в таком состоянии, я должна быть с ним все свое свободное время.

— Нет у меня поклонников.

— Может, кто-то из отцов твоих воспитанников?

— Они же все женаты, — мерзко от одной мысли об этом.

— Когда им что мешало… — цокает Василиса, обнюхивая букет. — Я про мужиков. Им ничто не мешает. Может, отец Филатовой, м? Он так поглядывал на тебя…

Ничего он на меня не поглядывал. Просто вежливый мужчина. Да и не в том он материальном положении, чтобы столько денег на букет для воспитательницы дочери тратить.

— Вась, заканчивай. Я устала. Давай пойдем разберем бардак, и я поеду к отцу. Он там один у меня, — спешу заглянуть в телефон, а от него нет сообщения. Я просила его каждый час мне отписываться. Сама напишу.

Фух… Через минуту приходит ответ.

«Милка, все хорошо. Я заснул. Ты скоро домой? Темно уже».

Улыбаюсь и пишу сообщение:

«Я очень скоро буду. Не волнуйся».

— Сиделку бы ему, — хмыкает Вася. — Но с нашей зарплатой…

— И не говори, — отправляю смартфон в карман джинс. — Ладно, пошли.

По-быстрому приводим в порядок помещение; раскладываем все по своим местам и одеваемся.

— Знаешь, — смотрю на букет, наматывая шарф на шею, — возьми его себе.

— Что? Букет?

— Да. Отец увидит… будет волноваться. Решит, что я с кем-то встречаюсь или еще чего. Ему сейчас вообще переживать нельзя.

— Ну, блин… Кто-то же старался, заморочился с доставкой. Отцу просто правду скажи. Я бы взяла, но я сейчас не сразу домой. Так бы взяла, конечно.

Здесь его негде оставить. Даже поставить не во что. В банку не влезет. В тазу бросать жалко.