Егерь: Назад в СССР - стр. 2
Дима открутил последнюю гайку. Оттащил гайковёрт в сторону и взялся за монтировку. Поддел ей колесо.
Я упёрся крепче, чтобы не дать тяжёлому колесу спрыгнуть со шпилек. Потом не поймаем!
В сердце вдруг слабо кольнуло. И почти сразу ещё раз, уже сильнее. Руки и ноги мгновенно ослабели, сделались ватными. По спине, под курткой прошла жаркая волна.
Я навалился на колесо. Только бы не упало на Диму! Придавит парня – не прощу себе.
Прижал всем весом непослушный тяжёлый диск из резины и металла. И уже ничего не соображая – всё-таки удержал!
– Иваныч, отпускай – держу! – словно сквозь холодную воду я услышал голос Димы.
Руки согнулись. Язык распух и не помещался в рот.
Я ткнулся головой в резину и сполз на край смотровой канавы.
В памяти вдруг возникло лесное озеро. Сплетённый из ивовых веток шалаш, в котором мы с отцом караулили первых весенних уток. Едкий дым отцовского «Беломора». Бледно-алое зарево заката. Холодная сталь ружейного ствола в ладонях. И чёрные резные силуэты птиц на тихой воде.
– Никогда не бей сидящую птицу, – сказал отец. – Только влёт. Иначе другого охотника зацепить можешь.
А ведь я любил охоту. До щенячьего восторга, до радостной дрожи в руках.
Это потом не до неё стало. Когда в лихие девяностые приходилось выживать от копейки до копейки. Тогда и ружья отцовские продал, и всё забыл.
А сейчас вот вспомнил.
– Иваныч! – ещё раз услышал я.
Голос прозвучал очень тихо, словно издалека.
На душе стало легко и спокойно. В глазах потемнело.
***
– Эй, егерь! Ты чего?
Встревоженный мужской голос заставил меня очнуться.
– Сильно расшибся? Погоди!
Я услышал, как что-то громко хлопнуло с металлическим лязгом. Меня повело в сторону. Стенка, на которую я опирался, резко ушла из-под плеча. Я завалился набок, но чьи-то руки поймали меня и потащили.
– Ты живой? Держаться же надо!
Голос словно оправдывался.
Мои ноги тяжело стукнули по чему-то плоскому, железному. А потом я почувствовал, что лежу на спине, и сквозь закрытые веки пробивается яркое солнце.
В голове звенело, сильно болел лоб. В затылке тоже пульсировала боль.
Я повернул голову и открыл глаза.
На обочине просёлочной дороги стоял бортовой «ЗИЛ-130» с распахнутой пассажирской дверью. Возле кабины суетился небритый мужичок лет сорока в измазанной мазутом спецовке.
Водитель?
Он старательно поливал грязную тряпку водой из стеклянной бутылки, приговаривая:
– Щас, щас!
Увидев, что я пытаюсь подняться, мужичок испуганно замахал руками.
– Куда ты? Лежи! Щас, кровь оботру! Голову-то не проломил?
Он подбежал ко мне, присел на корточки и стал осторожно водить тряпкой по моему лбу. Кожу немилосердно защипало.