Дьявол по мелочам - стр. 7
– Я, кажется, не вовремя, – смутился он.
– Заходите, – махнул рукой я. – Чего уж там!
Усадив клиента за стол, я сел напротив, оперевшись на столешницу локтями и сцепив кончики пальцев. На вид посетителю было лет девятнадцать-двадцать, может, чуть больше. Проходя к столу, он прихрамывал, а когда хромать не получалось, часто и болезненно моргал – старая травма и нервный тик. Вероятно, как-то связанные между собой. Обычно он носил очки, но сейчас снял их – на переносице виднелась красноватая полоса. Когда он постукивал пальцами по столу, слышен был характерный звук от огрубевшей кожи – клиент играл на струнном инструменте, мозоль на шее указывала на скрипку или что-то вроде того. На левом рукаве темнело пятно от прижатого недавно футляра, который он неосторожно куда-то поставил – видимо, там было сыро.
– Итак, – я откинулся на спинку стула и бросил на клиента снисходительный взгляд. – Что вы хотите узнать? Когда игра на скрипке в переходе начнёт приносить прибыль?
Он немного испуганно посмотрел по сторонам, покосился на чёрные свечи и стеклянный… то есть хрустальный шар, и нервно поправил воротник.
– Вы?
– Ну, я же экстрасенс.
– А, ну да, конечно, – он снова поправил воротник и продолжил, зачем-то понизив голос: – Понимаете, я сегодня видел, как… человека съели.
Я поджал губы и закатил глаза.
– Вот поэтому я и не покупаю шаурму.
– Нет-нет, вы неправильно поняли. Это был… – он набрал побольше воздуха и выпалил: – Демон.
– Демон? И как же он выглядел?
– Как… как демон. Видите ли, я – скрипач. Борис Вертинский. Д-довольно известный.
– Первый раз слышу.
– Я тоже, – выглянула из кухни Кария.
Вертинский густо покраснел.
– Я каждую пятницу играю в переходе у северного вокзала. Большой такой переход.
– О, так вот она – известность. Ad glorium per an…
– Живу близко, – торопливо добавил он. – Ну и с милицией проблем нет – там меня знают уже все. Каждую пятницу, значит, прихожу. А сегодня… сегодня мне сразу показалось, что там дух какой-то нездоровый.
– Гадят на каждом углу, – я демонстративно зевнул и почесал за ухом. – Вот и воняет.
– Н-нет, зачем вы меня перебиваете? Не в этом дело. Воздух прямо звенел – мне это мешало, раздражало. Потом уже я увидел тот знак на стене. Когда из него… выпрыгнуло.
Резко подавшись вперёд, я налетел животом на стол и чуть не перевернул его.
– Какой знак?
– Сейчас-сейчас. Я сначала хотел стереть его, но потом подумал и сфотографировал, – закивал он, доставая мобильник.
Я выхватил у него телефон и замер, увидев, что за «знак» он имел в виду. Печать призыва. Фото не настолько удалось, чтобы можно было разглядеть подробнее, но работал явно профессионал – слишком правильные линии.