Два тирана в наследство - стр. 25
Играет музыка, доносятся разговоры и смех, тереблю ремень сумки и смотрю на Гену.
Пойду и проверю.
Что у этих близнецов на уме.
- Дай пройти, - проскальзываю мимо Гены. - И отстань. Нет меня.
Он что-то недовольно болтает мне в спину, мне не до этого, коридор, площадка, третий этаж.
Комната за комнатой, торможу и прислушиваюсь у каждой, пока не улавливаю за очередной дверью одинаковые голоса.
Я гляжу ей вслед - ничего в ней нет, а я все гляжу, глаз не отвожу
Брат распаковывает шмотки.
Кидает на стол книжку в мягкой обложке. Мазнув взгядом по изображению усмехаюсь. Копирую голос матери:
- Это не литература, Авель, это дурновкусие.
Пару секунд он тоже смотрит на обложку, там какой-то невнятный боевик про спецназ, брат хмыкает:
- Отвали. И, вообще в доме полно комнат. Давай, до свидания.
Удобнее устраиваюсь на кровати.
Смотрю телевизор.
Внизу в разгаре вечеринка.
Просто какая-то пляска на костях. Они ничего не знают, конечно, но...
Тру переносицу.
Неожиданно он умер. Адам. Утраты нет никакой, слишком сильна была обида, наверное, для нас с братом его не сейчас не стало, а десять лет назад.
Да и он же как Кощей. Бессмертный.
Злой чародей, сказочно богат, похитил чужую невесту. Эта девочка не для него рождена, он же понимал, и все равно себе забрал.
- Что с ней делаем? - Авель деловито устраивает рубашки на плечиках. - Там и адвокат прикатил. Код требует. Думаешь, ему те же бумаги нужны?
Жму плечами.
Кто его знает.
Может быть.
- Надо было сразу спросить, - рассуждает брат. - Не запугивать, и не тащить ее в кладовку. Либо пообещать денег.
- Она бы не сказала, - зеваю. Перед глазами всё ещё стоит прачечная, и как мы этот цветочек там зажали.
Вздыхаю.
Она мне нравится. Она красавица. И я ее хочу отыметь, и это не странно.
И у нее, правда, красивый голос.
И поет классно, я слышал.
И понимаю Адама, загребущие руки. Он бы не женился, будь она распущенной, она милашка, вот только почему она замуж за него вышла?
Говорить о любви смешно.
- Мы остаёмся здесь потому, что нам бумаги нужны, - Авель закрывает шкаф, оборачивается. - Или другая причина?
Намекает.
Что я положил глаз на хозяйку дома.
- Бумаги, - отвечаю отрывисто.
Он щурится.
Я тоже. Словно в зеркало смотрю, хотя я и старше на три минуты. Три минуты - это важно.
За три минуты можно если не горы свернуть, то хотя бы убедительно заверить, что сделаешь это.
Авель отходит к столу.
Подцепляет свою книгу. Обложка от боевика, а внутри личный дневник. Он ведёт его каждый вечер, по три минуты, записывает, что его порадовало, и какие у него планы на завтра.