Два тирана в наследство - стр. 27

И что случилось с Адамом, это по их вине?

Я ничего им не отдам, я лучше съем эти бумаги, как в фильмах, я лучше...

Я полицию вызову, и их двоих увезут в наручниках.

И допросят. 

Да.

Почему я, вообще, верю адвокату? Он глупо пошутил. Адам жив.

- Мы немного не так с тобой начали, - заявляет его сын. Прислоняется к косяку, взглядом задерживается на моих губах, - может, ещё раз попробуем?

- Ещё раз? - нащупываю в кармане телефон. - Другой шланг достанете. Или что ты придумал? 

- Если хочешь - можно другой, - на пороге вырастает его брат. - Хотя, они у нас одинаковые. Ну, мой, может, побольше. На вкус точно не отличишь, где чей, - он сдвигается, приближается. - Яна, зайди в комнату. Поговорим.

- Ага, - киваю, шаг за шагом отступаю. - Лучше вы выйдите, оба. В окно. С третьего этажа.

Они переглядываются. Между собой невозмутимо обсуждают:

- Разболталась она что-то.

- Да. Грубиянка.

Смотрят на меня.

Натыкаюсь на знакомые огоньки в глазах, так же один из них смотрел во время покера, когда поймал меня на подсказках.

И когда в холле мне угрожали, что игроки растянут меня на столе.

И когда там, в прачечной...

Боже, снова, это калечит мою память.

Резко разворачиваюсь.

- Детка, ты опять? - врезается мне в спину смешок.

Он сменяется просьбой:

- Подожди.

И заканчивается раздраженным приказом:

- Стой, кому сказали. Яна, все равно же поймаем.

Торопливо ныряю за угол. 

На ходу давлю пальцем экран телефона. Запинаюсь, сотовый выскальзывает из рук. Бах-бах-бах вниз по лестнице - запчасти в стороны.

Кусаю губу, оглядываюсь, хватаюсь за перила. 

В кабинете у Адама есть ещё трубки.

Он говорил, что на следующей неделе мы пойдем в музей иллюзий. Он выделит мне все выходные.

Площадка, ступеньки-ступеньки, музыка все громче.

В марте получим посылку с книгами. И он обещал, что сам будет мне читать вечерами, ведь я не знаю французский.

Держусь за перила, громко топаю. Меня преследуют, кажется, или это в ушах шум. 

- Яна, детка, вернись, все обсудим, - ровный голос, сопровождаемый быстрыми шагами.

Не оборачиваюсь, выпадаю в холл, оттуда снова в коридор, бесконечные метры, наш проклятый дом.

- Яна, вернись, хуже будет, - голос все ближе.

Мы собирались на Фестиваль Джаза в Новый Орлеан в конце апреля.

Распахиваю дверь в кабинет, тяжело дышу и запираюсь, наваливаюсь на нее плечом.

Позвоню в полицию.

Но сначала.

Смотрю на картину, за которой спрятан сейф.

Как же там.

Ноль шесть, ноль семь. Ноль семь, ноль семь. 

Цифры плавают в голове, выловить не могу.

В дверь стучат.

Различаю голоса, их обоих, сквозь гул смеха и музыки вечеринки.

Отлипаю, спешу к стене.