Два тирана в наследство - стр. 22

Ему не нравится вставать ночами и приезжать за мной в ресторан. 

Хотя я могу доехать сама. 

И даже не на такси. У нас развоз сотрудников. До подъезда. 

Это безопасно.

Но папу волнует не мой ночной маршрут. Его сильно интересует постоянный гость, который каждые выходные занимает крайний столик у стены. Смотрит на меня, охапками и корзинами носит цветы.

Заверяет, что я сама, как цветочек.

Разговаривает со мной о музыке.

Дарит билеты на концерты.

Слушает, слушает, слушает, обожает мой голос. 

Он не пристает ко мне.

Вообще.

Даже когда пару раз подвозил домой.

Он настроен серьезно, я знаю.

Он сам сказал, и я верю.

Смотрю в небо, считаю звёзды.

Выбираемся из проулка, папа резко тормозит. Щурится на дорогую иномарку, запаркованную неподалеку. Под заливающим ее светом фонаря она медная, знакомая, у меня екает сердце. 

И когда водитель открывает дверь, и ступает на тротуар - кажется, что луна в разы ярче становится, нереальный мужчина, такие не ходят по земле.

- Это он? - папин сердитый голос швыряет меня в реальность. Он хмуро смотрит на меня, ждёт ответа. - Опять тут околачивается, тебя ждёт?

- Пап, это не он, - пугливо отрицаю, быстро отвожу глаза и от машины, и от мужчины. - Поехали скорей домой, я замёрзла.

- Я тебе уже сказал, - папа не двигается. Недовольно цедит. - Общаться с ним ты не будешь. Я тебе запрещаю. Если потребуется - отберу телефон. И в институт тебя не пущу.

- Па-а-ап, - пораженно тяну. - Почему? Адам...

- Не называй его так.

- А как мне его называть? Это его имя.

- Этот мужчина старше меня. Не усложняй нам всем жизнь. Я сказал. Нет. 

Он пикает сигналкой, открывает машину, кивает в салон, чтобы я загружалась.

На ресницах иней. Тушь слипается. Зыркаю на него, чувствую себя капризным ребенком, у которого забирают игрушку.

Сначала закончи четверть с хорошими оценками, а потом поговорим, типа того.

Кошусь папе за спину.

Там, через дорогу, стоит он.

Высокий, плечистый, в элегантном черном пальто нараспашку, под ним виднеется теплый белоснежный свитер.

Этот взрослый мужчина меньше всего похож на игрушку.

Я помню, как он пахнет. Ванилью и табаком, и слабо цветами.

Мы ещё ни разу не целовались.

Это очень стеснительно. 

Он недосягаемый, будто на вершине горы, а я у подножия, и все таки, он приезжает каждую мою смену.

И ждёт меня.

Моего ответа.

На тот главный вопрос, который мечтает услышать женщина.

- Яна, - папа хмурится на мою заминку. - В машину садись.

Смотрю на него, смотрю через дорогу, мотаю головой.

- Нет.

- Яна! - он повышает голос, он делает шаг, вместо моей куртки хватает воздух. - Яна, стой!