Доброволец / Как я провел лето - стр. 13
– Вы не кенгуру, молодой человек, а поликлиника не прерии, – услышал Артём густой бас над головой, и эхо произнесённых генералом слов испуганно заметалось по этажам лечебного заведения.
Краем глаза парень заметил, что движение по коридорам поликлиники временно приостановилось. Медперсонал, проверяя на ходу наличие пуговиц на своих белых халатах, «рассосался» по кабинетам. Ждущие своей очереди больные в полицейской форме встали, приподняв подбородки. И только какой-то несчастный на костылях всё ловил равновесие, цепляясь за старшую медсестру, замершую с огромным подносом баночек с анализами мочи. Спустя несколько секунд Артём понял, что стоит с открытым ртом, а нужно что-то говорить или делать.
– Я больше так не буду… каюсь, мой дженераль, – глядя в глаза полицейскому генералу, почти спокойно ответил наглый студент актёрского факультета, «пискнув» резиной кроссовки о кафель пола.
– Что? Детский сад. Продолжайте движение по правой стороне лестничного марша, но шагом, – пробасил генерал, потеряв к юнцу интерес, и не спеша продолжил движение вверх, заложив руки за спину.
Выбежав из поликлиники, Артём облокотился на гранитный парапет и долго беззвучно смеялся. «Во попал! Я не кенгуру, твою мать! Сам ты… А ведь это был он! Точно он! Генерал Журавлёв. Это что же получается – мамаша его вызвала? Вот это подстава! Да нет, случайность. Дядька пришёл анализы сдать», – пробовал сам себе поднять настроение парень. Но как-то больше не шутилось, и настроение начало заметно портиться. Артём постоял ещё немного у здания поликлиники, пытаясь угадать, какие окна принадлежат кабинету психолога. «А вдруг “тёща” не блефует? Да нет… А если… Ну тогда кабздец, товарищ Шиллер! Выхода два. Или под венец и перевод из ГИТИСа в Школу полиции. А там в лучшем случае участие в ментовской самодеятельности и роль Шарапова. Ну а после окончания – лейтенантские погоны и свой околоток с личными алкашами, бомжами и проститутками. А по второму варианту? Закопают на хрен! Нет, ну не в буквальном смысле. Хотя…» – думал Артём, третий раз нажимая на пульте сигнализации машины не ту кнопку.
Приближался вечер. А вечером обычно ужинают. Забежав в маркет, Артём купил колбасы, яиц, хлеба и бутылку кефира.
Потом, вспомнив вечно голодные глаза своего «сожителя» вегетарианца, купил ещё одну бутылку кефира и килограмм мытой импортной морковки. Пусть питается!
«А это что за новости?» – удивился Тёма, толкнув незапертую дверь арендуемой квартиры с болтающейся порванной дверной цепочкой.
– Киря, это я! – крикнул он в темноту комнаты Жданова, снимая кроссовки в прихожей. – Ты извини, ночные съёмки были, а мобильный я на студии забыл. Деньги за квартиру куда положить?