Девять месяцев до катастрофы - стр. 53
– Мой или твой? – все так же тихо спрашивает босс, кивая на этот номер.
– Мне без разницы, – отвечаю в тон хрипло.
– Тогда... – прикладывает карточку, протягивает ее мне. – Проходи.
Я открываю дверь и вхожу в темный номер. Начальник остался позади. Глаза сразу падают на огромное не занавешенное окно, в которое заглядывает полная луна. Очень яркая. Настолько, что можно рассмотреть очертания номера. И огромной кровати.
Сзади хлопает дверь.
– Ну как? – горячее дыхание на затылке.
Все же вошёл следом. Сердцебиение ускоряется, мешая дышать полной грудью. Я чувствую близость раскаленного мужского тела даже сквозь одежду. А он даже не касается меня.
– Подходит? – снова горячий шепот, оставляющий ожог на чувствительной коже шеи.
О чем он спрашивает?
Я разделяю пересохшие губы, но изо рта вырывается только хриплый выдох. Воздух горячей лавой затекает в лёгкие и обжигает всё внутри.
– Номер, Софья? – настойчивый шепот переходит на ушко. Рука властно ложится на талию.
Жарко.
Мурашки волной стекают от уха по шее и до самого низа живота. Боже. Меня знобит, будто от температуры. Я совсем не принадлежу себе сейчас. Совершенно отделена от тела, которое своевольно делает шаг в несколько миллиметров назад, чтобы впаяться в мужчину позади. Как мечтала.
– Замечательный номер, – хрипло шепчу я, ощущая невесомое касание чужих губ на коже.
Невыносимо острое возбуждение простреливает до самых кончиков пальцев. Он делает это. Он делает.
– Мой или твой? – продолжает бессмысленный диалог босс.
Разве все не очевидно? Я умру в этом номере сегодня. Совершенно точно.
– Вы хотите его себе? – срывающимся голосом спрашиваю я.
– Очень хочу.
Мужские пальцы неспешно тянут мягкую ткань блузки, заправленную в юбку, добираются до кожи и обхватывают обнаженный живот. Клеймят касанием.
Будто издалека я слышу собственный стон. Бесстыдница.
Снова позволяю себе чувствовать.
И даже не пьяна.
Только им.
Проворный язык очерчивает ушную раковину, подгибая мои колени, а вторая рука скользит по бедру, задирая юбку. Все снова случается стремглав. Только что я стояла посреди коридора гостиничного номера, сжимая в руках карточку, а уже через мгновение прижата к стене и окончательно обезоружена поцелуем.
Глубоким, влажным и жадным.
Боги, как целуется это дьявол.
Его руки совершенно безжалостны: собственнически трогают, властно скользят. Он касается груди – я выпускаю стон прямо в захватнический рот. Прокатывается пальцами по шее – я скребу ногтями жесткую ткань рубашки на его спине.
Горячо. Дико. Прекрасно.
Так прекрасно.
Мужские губы покидают мой рот и отправляются путешествовать по горлу. Я касаюсь затылком шершавой стены и издаю только один звук: стон. Много, много стонов. Череда.