Девушка-катастрофа, или Двенадцать баллов по шкале Рихтера - стр. 27
– Уйми уже своего младенца! – кричу спокойно сидящей на лестнице горе-мамаше. – Почему она снова орет?
– Это ты орешь, – парирует она с невозмутимостью сфинкса, – а Ангелике пора менять памперс. Можешь заняться этим, раз уж нам с Лэсси нельзя входить в квартиру.
Ребенок кричит все громче, а старуха Трёстер, верно, подслушивает за дверью.
– Иди уже в дом, – цежу сквозь стиснутые зубы.
– А собака? – спрашивает она.
– И чертова собака пусть тоже заходит.
– Спасибо. – Девица подхватывается на ноги, порывается в мою сторону и на секунду, но я ощущаю ее губы на своей щеке. Горячие, скользнувшие чирком губы своей безумной оккупантши... Даже прошлый, насильно вырванный поцелуй в губы не был таким... приятным. Боже, это полная лажа, пора сматывать удочки из этого сумасшедшего дома!
Что я и делаю тремя минутами позже, подхватив свои вещи и захлопывая за собой дверь.
Коллега по джаз-бэнду весь вечер подкалывает меня насчет унылого вида и черных кругов под глазами, интересуется, как зовут ту красотку, что довела меня до подобного состояния, и я едва сдерживаюсь, чтобы не заехать ему по физиономии.
Знал бы он, что творится сейчас в моей квартире – и вовсе живот бы себе надорвал от хохота. А мне как-то не весело...
Сначала сумасшедшая оккупантша с ребенком, а теперь еще и собака.
Кого она притащит завтра?
Африканского крокодила или гремучую кобру?
Я бы уже ничему не удивился.
Впрочем, неделю я как-нибудь перетерплю, а потом пусть берет свои деньги и уматывает на все четыре стороны.
– Эй, хочешь завалимся к Виктории и продолжим веселье? – спрашивает меня приятель, укладывая саксофон в защитный чехол. – Она обещала крутую вечеринку.
И я машу головой:
– Не, я пас. Пойду домой и завалюсь спать!
– Спать?! – поигрывает бровями приятель. – Не похоже, чтобы ты особо высыпался в последнее время. – И с блеском в глазах: – Колись, кто поджидает тебя в теплой постельке?
– Твоя мамочка. – Отпихиваю его рукой и ухожу прежде, чем он успевает продолжить свои неприятные для меня расспросы.
Свет в окне не горит: значит все спят, и я крадусь по собственной квартире, словно вор-домушник, замысливший недоброе... Только бы не наступить на мерзкого пса и не разбудить писклю-террористку. И вот, когда, казалось бы, полоса препятствий пройдена на отлично, и я валюсь на постель со вздохом облегчения – чья-то волосатая морда тычется мне прямо в лицо. Я вскакиваю с невольным вскриком и зажигаю ночник: патлатый монстрище лежит на другой половине кровати и глядит на меня вроде как с вопросом: «А ты чего это скачешь, словно кузнечик? Давай поцелуемся». Вот же ж...