Даже если ты меня ненавидишь - стр. 24
Собираюсь. Слышу, как скрипит калитка. Подхватив рюкзак и надев на голову кепку козырьком назад, выхожу на улицу и встречаюсь взглядом с нерешительным Серёгой.
— Чё надо? — усмехаюсь, остановившись в паре шагов от него.
— Поговорить можем? — смотрит на меня исподлобья, пряча руки в карманах и звякая там мелочью.
После нашего вчерашнего «разговора» он прилично отёк и посинел в районе переносицы, под глазами. А я ещё даже не старался, так, предупредил. Мы же «друзья».
— Я вчера тебе всё сказал, Серый. Сегодня мне некогда. Свали. Сам, — подчёркиваю.
— Дан, — как обычно, сокращает он сразу и от имени, и от прозвища. Когда мы с Даной вдвоём, выходит смешно. — Дан, ну ты же это. Мля, ты знаешь, я никогда не соберу такие деньги.
— Кто из вас поджёг дом Калинина? — перебиваю его бесполезное нытьё.
— Че-го?! — бедняга чуть глазные яблоки руками не поймал от возмущения.
— Не вы? — хмыкаю, поигрывая ключами от тачки.
— С чего бы? Мы же там все вместе тусили. Тебе на твоём ринге по башке дали, что ли? — заводится он.
— Не ори, — морщусь, подкидывая ключи в воздух. Ловлю, сжимаю в кулак. — Я просто спросил. Нет, значит, нет. Насчёт денег всё остаётся в силе. Если тебе больше нечего мне сказать, выйди отсюда на хер. Вход теперь платный. Двенадцать с половиной лямов.
— Дан, у меня же…
— У меня тоже. Не начинай, Серёг. Последнее китайское. Дальше буду больно бить. Не так, как вчера, — на полном серьёзе предупреждаю его.
Тяжело сопя, «друг» уходит с моего двора, а я запираю вагончик, калитку и открываю ворота, чтобы выгнать бэху на улицу. Опускаю стёкла, впуская в салон свежий воздух. Устроив локоть на двери, еду на Смоленскую. Ничем не примечательный старый район с панельными домами, магазинами, остановкой. Проезжающему мимо не за что зацепиться взглядом, а я здесь рос какое-то время, до интерната. Ну и прибегал иногда. Мелкий был, домой тянуло. Мама, папа, все дела, а у них ограничение родительских прав, так что меня находили и возвращали обратно в интернат. Как, собственно, и с улицы, куда я тоже частенько сваливал.
В нашем спортивном зале на матах ночевал, пока тренер не выяснил, как я туда забираюсь. Просто. Через окно в раздевалке. Все знали, что там форточка под потолком оставалась открытой для проветривания. Взрослому в неё не пролезть, а пацану, да ещё и замотивированному спортсмену, как нехрен делать.
Въезжаю во двор. Торможу у подъезда. Двери поменяли, а толку? Всё равно всегда нараспашку.
Чем ближе подхожу, тем отчётливее улавливается специфический запах, свойственный старым подъездам и квартирам, в которых живут алкаши.