Дарующий смерть - стр. 5
– Мне пятьдесят два года? Забавно как меня обманывает мое тело. Я не могу верить даже ему. Мне пятьдесят два года. А жизнь остановилась в двадцать. Я старше вас, но глупее. – Анна ударила кулаком о скамейку. Белые костяшки мгновенно покраснели. – Вряд ли вы мечтали о таком будущем для меня. Жаль, что пришлось бросить университет. Мне нравилось учиться. Как все… нормальная, как все.
Стеклянный взгляд устремился вдаль. Не безразличный, а именно стеклянный, если еще точнее то зеркальный взгляд. В ее глазах, отражались тридцать лет ненависти к себе.
– Ни друзей, ни семьи, ничего хорошего. Только смерть и боль. Я как зараженный нерв, сплошная боль.
Горло, прожгла горечь, как сигарета оставляет тлеющую дырку в газете, в рубрики память.
– Поговорите со мной. Почему вы все время молчите? Хотя бы раз за, эти годы, хоть слово. Одно маленькое слово. Разве я много прошу? Одно слово.
Она закрыла руками глаза и несколько минут сидела без движения. А затем очень тихо произнесла. Она сама ели расслышала что сказала. Но слова крепко зацепились за воздух и легко опустились на землю.
– Заберите меня.
Резко встав, она на прощанье произнесла:
– Надеюсь, вы ни когда не встретите призраков, которых я поймала.
Она отвернулась и быстро пошла прочь.
Анна крепко сжимала руль автомобиля. Рыжие волосы распущены, черное платье обтягивало тело, глаза закрыты. На лице ни одной эмоции. Можно подумать, она спит, настолько беззащитна она выглядит. Но это не так. Она не спит. Внешнее спокойствие, лишь маска. А под ней яростно кричала душа, проклиная все на свете. Нет, она не нежилась на солнышке, безмятежно наслаждаясь теплыми лучами. Она тонула в ненависти. Нет, она не медитировала, пытаясь достигнуть нирваны. Она поздравляла себя с днем рождения и днем смерти.
За спиной кладбище, впереди лес, параллельно густому, взъерошенному лесу шассе и канава.
Она открыла глаза. Ее взгляд утоп в ветвях, пролез между стволов и проник в темноту. Вдохнула аромат зелени и древесины. Ветви, будто, хлестанули по лицу. Анна поморщилась. Снова закрыв, глаза она крепче сжала руль.
Меня не существует. Я умерла тридцать два года назад. Меня похоронили на этом кладбище. Если пойти на восток от большого дерева, примерно, через восемьдесят метров найдете мою могилу. На памятнике красивая фотография. Я с копной длинных волос, на лице задорная улыбка. На похоронах все плакали, мама, папа, сестры, мои друзья. Говорили, какой я была замечательной, ценила жизни, всегда улыбалась. Кто-то вспомнил мой задорный смех, если я смеялась, все начинали хохотать. Кто-то говорит «Она бы не хотела, что бы мы плакали», а я говорю, что хочу, я же умерла. Плачьте. На улице идет дождь, все спрятались под зонтами. А я нет, мне все равно на дождь, я же умерла. Вот они стоят у могилы и плачут, а мне почему-то радостно. Более того я счастлива. Странно, правда? Я еще не когда не была так счастлива, того гляди расплачусь. Я не претворяюсь и совсем не важничаю, я искренне рада, что умерла.