Цыган. В плену страсти - стр. 5
Этот мужчина в каком-то по виду дорогом итальянском костюме не похож на мальчика, разъезжающего на старой развалюхе.
Да и тачка его совершенно не развалюха.
Это я её сделала такой.
Ну что же, Ева. Готовься принимать весь финансовый удар на себя.
И я снова открываю глаза, чтобы встретить стальной и надменный взгляд незнакомца.
Как странно, его пальцы, которые всё ещё осторожно, но при этом жёстко сжимают мой подбородок, пахнут полынью. И чем-то ещё.
Кожей? Полем? Свободой?
Каких только дорогих парфюмов не придумают в наше время!
Всё ещё продолжая рассматривать меня, он проводит большим пальцем по моим губам, и, стерев кровь, подносит палец к своему рту и облизывает его, словно пробуя меня на вкус.
Совершенно ошарашенная я всё так же молча продолжаю смотреть на него, только теперь ледяной холодок пробегает вдоль моего хребта.
Сумасшедший? Мало ли психов мотается сейчас по дорогам в такой час и погоду!
Я, например…
Красавчик что-то вдруг произносит на совершенно неизвестном мне языке и так же резко бросает мой подбородок, словно он уже все узнал, что ему было нужно.
Осторожно, чтобы ещё больше не разозлить этого сумасшедшего, я вежливо начинаю беседу:
– Я приношу извинения за случившееся… Поверьте, мне очень, очень жаль, – выдавливаю я из себя дежурные фразы. – У меня есть страховка, и я уверена, что мы с вами что-нибудь придумаем. В конце концов, мы же взрослые цивилизованнее люди… – но, не дав мне даже договорить, он прикладывает к моим губам указательный палец, словно запирает их на век на замок.
– О чём ты говоришь, ляля?! – тихо произносит он, и я ловлю себя на мысли, что пытаюсь угадать, что же такого необычного в его голосе.
И вдруг понимаю. Он говорит на русском, но с каким-то странным акцентом. Тягучим, как сладкая патока. Произнося слова, словно нараспев. Тихо, спокойно, но в каждой фразе – затаившаяся угроза, словно это кот, напрягшийся перед прыжком, чтобы напасть на беззащитную птичку.
– Ты хочешь сказать, что ты сможешь мне оплатить мой ремонт? – всё так же насмешливо продолжает он.
Смотрит на мою машинку и запрокидывает голову, хохоча. И я понимаю, о чём он: моя маленькая женская тачка совершенно не стоит сколько бы то ни было хороших денег. Ну да, я не жена и даже не любовница миллиардера, а всю жизнь зарабатываю на жизнь собственным трудом и мозгами!
И от одной этой мысли я вся вспыхиваю, готовясь дать ему отпор. Хотя разум мне шепчет на ушко, что надо быть осторожной и хладнокровной: как ни крути, я во всём виновата, и любой суд примет сторону этого надменного красавчика. Пусть и немного сумасшедшего.