Цвет греха. Чёрный - стр. 56
С чего бы?
Слишком личное?
Или конкретно со мной делиться не хочет?
Не видит смысла?
С другой стороны, если в руках Джемре Эмирхан и было когда-либо нечто реально ценное, то давно пропало где-то в недрах тёмных переулков, поменянное на очередную дозу или отданное в уплату долга за предыдущую, так что и мне самой нет никакого смысла допытываться. Всё равно ведь помочь ничем не смогу. А жаль. Смогла бы, возможно, сразу бы от него избавилась.
Эх, мечты…
К тому же…
— А если не найдёшь? — озвучиваю. — Ни то ни другое.
Не знаю, откуда во мне этим утром берётся столько смелости, но рот буквально не закрывается.
— Почему ты так думаешь? — интересуется встречно опекун.
Вот тут я язык себе наконец прикусываю. Не столько из-за самого встречного вопроса, сколько из-за того, что автомобиль тормозит на перекрёстке, а мужчина поворачивается в мою сторону. И если прежде меня его холодное равнодушие напрягало, то обратное — сейчас — начинает беспокоить ещё сильнее. Слишком уж тяжёлым кажется направленный на меня изучающий взгляд.
Будто под кожу пробирается…
— Не знаю, — напоказ беззаботно пожимаю плечом. — Ты её столько лет ищешь. Не нашёл. С чего ты взял, что в этот раз будет иначе? — выгибаю бровь.
Да, я ступаю на скользкую дорожку. Ведущую к весьма опасным последующим вопросам и ответам.
Надеюсь, ни один из нас на неё не ступит.
— Когда ты видела её в последний раз сама? — так и не отводит взор мужчина, продолжая пристально вглядываться в моё лицо, словно у меня на лбу ответ написан.
Не написан. Ни снаружи. Ни внутри. Я изо всех сил стараюсь не думать о том, что может быть правдой.
Придумаю новую. Свою.
Ведь если заставлю поверить себя, то и он поверит.
— Не помню, — пожимаю плечом повторно. — Я начала жить отдельно от неё, когда мне исполнилось шестнадцать. Давно. Стало слишком невыносимо, — в этом совсем не вру. — Время от времени она приходила поначалу. Потом всё реже и реже. Потом только если больше нигде не могла найти на дозу. Потом… и вовсе перестала. Может быть, несколько месяцев. Или полгода. Я не веду календарь визитов Джемре Эмирхан, уж прости.
Последнее, определённо, лишнее.
Но уж там…
Да и собеседник это пропускает мимо ушей. Почти верю, что не только заключительную часть высказывания, но и вообще всё, что я говорю, поскольку сигнал светофора меняет цвет, а водитель возобновляет движение, вернув себе былую отстранённость.
Ненадолго.
— Она не всегда была такой, — слышу спустя некоторую паузу тихое и задумчивое от него. — Другой тоже была.
Не реагирую. Отворачиваюсь. И от воспоминаний, сопутствующих прозвучавшим словам, тоже отгораживаюсь. Не только от плохих. От хороших — тем более. Ведь так гораздо проще делать вид, будто я в самом деле не знаю, где она и что с ней случилось.