Цвет греха. Алый - стр. 4
По-хорошему, реально вызвать бы скорую, заодно и полицейских, пусть сами со всей этой мутью разбираются, но, похоже, мой положительный ответ кое-кому вовсе не требуется. Брюнет самостоятельно выбирается из машины. Не менее самостоятельно принимает решение, что я могу послужить ему не только перевозчиком, но ещё и опорой. Как только перестаёт держаться за дверцу, вес чуть ли не в центнер переносится на моё плечо, отчего меня саму пошатывает. Хорошо, на ногах я держусь всё-таки покрепче, нежели незнакомец в одиночку.
Далее приходится совсем несладко и нелегко. Но в скором времени в салоне Chevrolet Corvette оказывается раненый пассажир, а я сама сдаю немного назад, потом объезжаю чужой внедорожник и выруливаю из переулка. Оправдываю себя тем, что скорая всё равно будет ехать долго, а мужчине реально плохо. Неспроста он отключается, и двух минут не проходит, а багровое пятно на его рубашке становится всё больше и больше.
— Ну, и какой тебе центральный вокзал? — протягиваю уныло, взглянув на пребывающего в несознанке. — Что я там с тобой делать буду? На экспресс до аэропорта посажу? — задаюсь очередным риторическим вопросом, на который не получу ответа.
Слабо верится в то, что в ближайшее время он придёт в себя: хоть на вокзал, как попросил, езжай, хоть в больницу. В пользу последнего я и делаю выбор. Тем более что на протяжении всей нашей поездки я остаюсь одна — нет никакой помощи. Даже у него ни разу не пищит телефон. Ни одного звонка. Ни одного сигнала сообщения. То есть никто его не потерял. Никто о нём не вспомнил. Даже не знаю, есть ли у него вообще при себе мобильный. Сама намеренно не обыскиваю. Искать встречи с новыми сомнительными личностями желанием не горю. А пока еду, вспоминаю о полиции. Медики обязаны сообщать властям о каждом травматическом случае, так что появление этих господ не заставит себя ждать, как только доставлю мужчину до приёмного пункта.
А вдруг он реально в какие-нибудь криминальные дела впутан? Тогда я себя на то же самое подписываю, помогая ему.
Хотя беглый просмотр сегодняшних новостей в сети, пока я жду очередного разрешительного сигнала светофора, ничего мне не даёт. Тишина. Все местные страницы просматриваю несколько раз, дабы убедиться наверняка. Как правило, они горазды болтать о таких событиях.
Но нет.
Не в этот раз.
Или же я слишком много всего надумываю, а этот брюнет…
Что?
Что с ним произошло?
И почему я, отбросив здравый смысл и остановив свой автомобиль перед медицинским центром, не тороплюсь выходить из машины и избавляться от проблемы? Малодушно рассматриваю черты хмурого мужского лица, прислушиваюсь к дыханию, нервно кусаю губы, сомневаюсь… Медлю. И медлю. И медлю.