Что знает дождь - стр. 10

— Дай мне что-нибудь. Кружку.

Я поспешно сдёрнула её с подноса. Молоко выплеснулось, но это было неважно.

— Тебя накажут? — испугалась я, давая кружку ему в руки.

— Нет. Начальства сегодня нет. Выходной. А эта, — он качнул головой в сторону кого-то, кто его окликнул, эта не накажет. — Встретимся в обед? — улыбнулся он уголками губ.

— Не знаю, буду ли свободна, — улыбнулась я в ответ.

— Я буду ждать тут, — подмигнул он и захлопнул окошко.

Уф! Словно во сне, я села на краешек скамьи, всё ещё продолжая улыбаться.

Первое время я думала, ему, как мне, лет восемнадцать, но эти руки, волосы на них, щетина… Ему было больше. Двадцать три, может, двадцать пять. И он такой красивый. Такой…

5. Глава 4

— Правда, он красивый? — спросила Оксанка, глядя в окно.

Стоял апрель. Юный, ветреный, солнечный.

Половодье, первая зелень, ручьи, подснежники.

Урод, закатив рукава тёплой клетчатой рубахи, ковырялся под капотом машины. Мы с Оксанкой писали билеты — готовились к выпускным экзаменам, сидя за письменным столом у окна.

Вчера на этом столе Урод толкался членом между моих ягодиц. И я до смерти боялась, что его горячий член соскользнёт, и в пылу вожделения он трахнет меня в задницу или уже закончит то, чего пока так и не сделал — войдёт на всю длину своего неутомимого органа и дело с концом.

Где-то в глубине души, я даже хотела. И пока он сжимал руками мои ягодицы, полируя между ними свой хер, время от времени сплёвывая, чтобы его увлажнить, я выгибалась ему навстречу, готовая к боли, готовая его принять. Готовая покончить с этим раз и навсегда.

— Нет, детка, — осаживал он меня, продолжая двигаться. — Не сейчас. Не так просто.

Я, совершенно сбитая с толку, не понимала, почему. Зачем он тянет? Чего ждёт?..

— Кто красивый? — не поняла я, в тайне надеясь, что Оксанка спрашивает про кого-нибудь из одноклассников. Вроде ей нравился Гринёв. Конечно, самый дерзкий, самоуверенный, тот, что не уставал придумывать ей обидные прозвища. Кривуха, Криволапа, Сутулая — из последних.

— Оболенский, — сказала она и показала в окно. — Ну, мамин ёбарь.

Я посмотрела вниз со второго этажа.

Урод захлопнул капот. Подтянул штаны. Обернулся.

Я машинально отпрянула.

У него было красивое имя — Вячеслав Оболенский. Узкие бедра. Широкие плечи. Накачанный пресс. Подтянутая задница. Здоровый хер. Такой же здоровый, как он сам. Но к счастью, смотрел он не на нас, а на подъезд, из которого вышла Оксанкина мама.

Я пожала плечами, отвечая на Оксанкин вопрос.

— Какого чёрта ты копаешься? — рявкнул Урод, сдирая рабочую рубаху и швыряя в багажник. Под ней белела футболка, сверху он натянул кожаную куртку, что лежала на заднем сиденье.