Чернила под кожей - стр. 7
Я перехожу на другую сторону, скрываюсь за рядом дорогих машин. Вообще-то здесь нельзя парковаться, но пока не ловят, многие плюют на это правило и сейчас оказывают мне неоценимую услугу.
Подъезжает такси, Вера выпархивает, будто фея. Сегодня она дивно хороша в новом белом платье. Прямо видится, как хорошо по нему растекается красное вино из случайно задетого моей рукой бокала. Растекается, впитывается и выглядит, словно кровь, лишь подчеркивая белизну наряда.
Я делаю глубокий вдох, заталкивая подальше кровожадные мысли. Бить Верке морду отменяется, держать за горло – тоже. И уж совсем удивительно будет, если я, не любящая красное вино, вдруг решу его заказать. Это так же бросится в глаза, как если бы я пришла с зелёными волосами. Не преступление, но замечено будет сразу.
В какой-то момент я понимаю, что не хочу заходить к девчонкам. Внутри змеей скрутилась обида, спряталась отравленным цветком. Как ты могла? Подруга. Ну-ну. Сама недавно плакалась в жилетку, что бывший оказался гадом, не считающим женщин за человека, а тут…
Кстати, как давно она знакома с Янгом?
От этой мысли я аж останавливаюсь. Пришло в голову бог знает когда, хотя надо было сразу подумать об этом. Но из-за разговоров с Денисом всё отошло на задний план.
Смотрю по сторонам и понимаю, что отошла от кафе уже на приличное расстояние. Сказываются частые прогулки пешком, ноги не устают даже на каблуках.
В сумочке звонит мобильный. Достаю его и тупо смотрю на зелёный и красный кружочки, на надпись «Вера» посреди экрана.
Ненавижу.
Убью.
Отключаю звук, но не сбрасываю. Пусть думает, что не слышу.
Ускоряю шаг. Хорошо, что здесь глухой переулок, никого нет. Пройдусь до сквера, напишу смс-ку кому-то из девчонок, что не приду. Причина ещё не оформилась в мозгу, но что-нибудь сымпровизирую. Писательница я или где?
Снова звонит телефон. На этот раз Валя. Она, видимо, уже пришла. Но из меня словно вытянули все силы, и я не могу даже пальцем пошевелить, чтобы сбросить или принять вызов.
Медленно поднимаю взгляд и решаю перейти дорогу под звук китайской флейты, которая до сих пор льется из динамиков мобильного. Кажется, что ещё слышу звук мотора, но внимание переключается на парня, прошедшего передо мной.
Он выходит на дорогу, и что-то выпадает из его кармана. Парень наклоняется, чтобы подобрать.
Я слышу гул мотора совсем близко, бросаю взгляд в сторону, с ужасом осознаю, что это машина. Вдоль позвоночника проносится ледяная стрела, колени слабеют.
«Он не успеет, не успеет!» - бьется бешеная мысль.
Тело начинает действовать само. Просыпается древний инстинкт: сначала действуй, потом – думай. Я бросаюсь вперед, с силой отталкиваю парня с дороги. Но не удерживаюсь и лечу следом, падая прямо на него.