Целитель, или Любовь с первого вдоха - стр. 24
– Что случилось-то с отцом? – начинаю я, когда безмолвные гляделки надоедают, а желание встать и уйти стягивает под коленями до ужасной боли.
– Рак легких, – выдыхает Марго и все-таки падает на отставленный в сторону стул.
– Почему мне раньше не сообщили? – понимаю причину и сам, но все равно спрашиваю.
Бабушка, естественно, фыркает и шумно поднимается со своего места. Стульчик едва не заваливается назад от рывка и упирается спинкой в стену.
– Ба, – окликает Марго, пытаясь ее остановить.
Но та лишь отмахивается, а я сжимаю под столом кулаки, провожая бабулю пустым взглядом. Когда-то в ней души не чаял, пока она не поддержала отца в холодной войне за мое право быть тем, кем хочу.
Не собираюсь чувствовать вину за то, что было. Не я ушел, меня выбросили. И кому моя жизнь нужна была, пока я столько лет пытался встать после падения? Да никому.
– Чем-то могу помочь? – не смотрю на сестру, взгляд блуждает где-то между окном и навесной полкой около холодильника. Вести себя непринужденно и слыть прожженным весельчаком я уже привык, но сейчас так сухо во рту, будто чистого спирта махнул.
– Не стоит. Справимся и сами.
– Зачем звала тогда?
Сестра, что до этого рассматривала свои руки на коленях, вдруг вскидывает голову. Слезы дрожат серебром в уголках глаз, срываясь тонкими прозрачными ленточками на бледные щеки.
– Я не звала, – огрызается и знакомо обозленно щурит глаза. – Сообщила только...
– А я взял и приехал, – усмехаюсь. – Какой негодяй, – качаю головой и, расцепив пальцы, что онемели от напряжения, поднимаюсь.
Какого хрена я в этот улей полез? Все же было прекрасно и спокойно, нет, надо было вспомнить, что у меня есть семья.
Ухожу из кухни, но замираю в дверях, когда в спину прилетает обиженное и надрывное:
– Ну и вали! И никогда больше не приезжай в наш дом! Ненавижу, – последнее Марго шепчет, срываясь в истерику.
– Послушаюсь твоего совета, сестрица, – с языка срывается очередная гадость, а челюсти натурально крошат эмаль. – Интересно, за что я тебе так опротивел? Ты ведь меня даже не знаешь, – взгляд через плечо, и мне приходится набрать побольше воздуха, чтобы договорить: – Мы больше десяти лет не виделись, как ты можешь понять любишь или ненавидишь?
– Какая разница? – она плачет и смотрит в глаза, пробивая в моей броне брешь. – Еще десять не увидимся, ничего не поменяется. Папы… – сглатывает, – все равно уже нет.
– Очень жаль, – с воздухом выталкиваю бесполезные слова и ухожу в коридор.
Хватит. Надоело терзаться. Мне здесь не рады. Это давно не мой дом и оставаться здесь смысла нет. Видимо, отец до конца не осознал свою вину и переложил ее на мои плечи. Я не стану оправдываться. Вот еще, нашли крайнего.