Бывший. Сжигая дотла - стр. 43
– Перестань меня мучить, – прошу я, стараясь не звучать жалобно.
Потому что внутри что-то дрогнуло, и я не могу унять всполошившееся сердце.
– То, что ты просишь… – говорит Горелов тихо, почти касаясь моих губ своими. – Это невозможно. Сильнее меня.
Руки его сжимают меня крепче.
Так крепко, что становится больно, только я не хочу, чтоб он меня отпускал.
Не хочу.
И с этим нужно что-то делать.
Этот парень, несмотря на всю боль, притягивает меня как магнитом. Горелов – мой бермудский треугольник. Стоит мне попасть в опасную зону, и я пропадаю.
Демон – моя магнитная аномалия. Моя стрелка всегда смотрит на него. Я борюсь с этим, как могу, с самой первой встречи. И раз за разом проигрываю.
Только теперь цена проигрыша будет слишком высока.
Не хочу проверять, смогу ли я в следующий раз удержаться на грани? А если Жанки не будет рядом?
Позволить ему доломать себя? Я не должна снова связываться с Демоном. Не после всего, что было.
Сейчас он может даже сожалеет о том, как поступил со мной, только надолго ли хватит Горелова? Когда он решит в следующий раз выкинуть меня на обочину? Через неделю? Или увезти на потрахушки очередную телочку? Или сломать мне жизнь?
Упираюсь свободной рукой ему в грудь, чувствуя сумасшедшее биение его сердца.
– Если не можешь ты, значит, это сделаю я. Просто не приближайся ко мне. Я возьму больничный и не буду появляться ни в универе, ни на практике. Пропаду с радаров. Считай, что я уехала из города, как ты и хотел.
Пока я говорю, лицо Горелова мрачнеет. Как только я замолкаю, он размахивается и со всей дури впечатывает кулак в машину позади меня. Я вздрагиваю.
– Нет, Инга. Я не могу считать, что тебя нет, когда ты есть, – он трет лицо рукой с разбитыми костяшками. У меня все сжимается внутри, когда я вижу, что кровь сочится из ссадин.
Это невозможно, еще и жалеть его после того, что Демон натворил.
Больная. Больная на всю голову.
– Я все равно не та… Той девочки больше нет.
– Мне плевать. Плевать какая ты, плевать что ты делаешь, плевать, чего ты хочешь, мне на все плевать, если ты не моя.
Отворачиваюсь, как же это больно.
Это ведь если и не ложь, то блажь.
– Поцелуй меня Инга…
Резко оборачиваюсь к нему, так что пряди моих волос хлещут ему по лицу, а этот придурок лишь с наслаждением закрывает глаза.
– Ты в своем уме? – спрашиваю, а у самой губы начинают гореть. – Тебе мало того, что ты сейчас вытворил?
Наверное, это я не в своем уме: несмотря на то, что Горелов сейчас выкинул, я с ним просто разговариваю, даже не пытаюсь выцарапать ему глаза…
– Мало. Мало урвать, как вор, мне нужно, чтобы ты сама…