Бывшие. Ты не наш. Мы не твои - стр. 3

— Я жив-здоров, сижу на ступеньке.

— Ничего не знаю. Разбирайтесь в городской администрации.

Слышу удаляющиеся шаги. Вот это номер! Называется приехал домой, принял ванну, растянулся голышом на белых простынях.

Мечта идиота!

— В какой администрации? Я ни с кем не буду разбираться! Открывайте немедленно дверь!

Я снова поднимаю руку, чтобы постучать (правда на моей стороне, неизвестная баба, засевшая в моей квартире, не остановит), но опускаю и набираю номер полиции. Пусть с этой ситуации разбираются профессионалы.

В ожидании приезда копов сажусь на ступеньку. Как хочется домой! Черт! Как хочется!

— Господин!

Открываю сонные глаза, ничего не понимая. Ко мне наклонился человек в кожаной куртке.

— Что случилось?

— Это я у вас хочу спросить, — усмехается незнакомец. — Вы полицию вызвали.

— Я? — тру пальцами виски. — Не помню.

— Он что, того? — ловлю боковым зрением второго мужика, он крутит пальцем у виска.

— Нет, я нормальный. Понимаете…

Рассказываю все! Как на духу, подаю полицейским сопроводительные документы. Они слушают внимательно, переглядываются, потом высокий оперативник с ежиком на голове звонит в дверь.

— Вы еще не успокоились? — в голосе женщины слышится волнение.

— Это полиция.

Оперативник в глазок показывает удостоверение. Я воспринимаю его действия отстраненно. Голова кружится, в глазах снова мутнеет, откуда-то доносится крик.

— Мужик, что с тобой? Эй!

Я проваливаюсь во тьму.

Прихожу в себя и не понимаю, где я. Открываю глаза, но резкий луч бьет в радужку и сразу отдается болью в висках. Зажмуриваюсь, превращаюсь в слух, анализирую ощущения.

Я лежу на мягком, руки-ноги не скованы, рот открывается, проверил. Значит, не в плену. Где-то льется вода, что-то бубнят голоса, доносится смех. Осторожно открываю глаза, и снова луч.

Что за черт! Явно кто-то намеренно слепит.

Пытаюсь сесть.

— Ой! — тоненький голосок совсем рядом, там, где источник света.

— Ты кто? — спрашиваю осторожно.

— А ты?

Это ребенок. Но откуда? Память подсказывает — самолет.

Я в самолете?

Решительно распахиваю веки и прикрываю глаза ладонью.

— Ты что делаешь?

— Снимаю тебя.

— Что?

— Снимаю лайк.

— Что? Какой лайк?

— Хи-хи, — тоненько смеется девочка. — Ну ты и старик! Не знаешь даже о лайках?

Встряхиваюсь, жестко растираю лицо, и наконец понимаю: я дома, в родной квартире, но не один.

Резко сажусь и оглядываюсь. В углу стоит темноволосая девочка лет пяти-шести с телефоном в руках. Камера направлена на меня. Заметив, что я сел, ребенок срывается с места и несется к двери с криком:

— Ма-ма! Дяденька проснулся!

Что за чертовщина творится в моей судьбе?