Бывшие. Ты не наш. Мы не твои - стр. 2
Хорошо! Очень!
Шаги гулко отдаются эхом в пустом подъезде. Ставлю сумку на пол, нетерпеливо вытаскиваю ключи. Мечтаю отмочить уставшие косточки в ванне, постелить чистое белье и растянуться голышом на белых простынях.
Один.
Кайф!
Вставляю ключ…
Что за черт? Не поворачивается.
Почему-то не могу попасть в замочную скважину. Приседаю на корточки: мать ети! А замок совершенно не тот. Вот это номер! Растерянно смотрю на дверь: ты почему не хочешь меня впускать?
Кулаком стучу по створке, раз, другой, третий… прислушиваюсь — тишина, ни звука. Все верно! Меня не было дома полгода, двушка стояла пустой. Оглядываюсь на соседние квартиры. Раннее утро выходного дня, все наверняка спят, будить неловко. И что делать?
С досадой пинаю дверь.
— Кто там? — вдруг доносится тоненький голосок.
В голове взрываются вопросы.
Что ребенок делает у меня дома ? Откуда он там? Или у меня глюки после самолета?
— Открывай! — рявкаю зло. — Хозяин пришел.
Частый топот ног и крик:
— Мама, там какой-то дяденька-хозяин.
— Кто? — спрашивает мелодичный женский голос, шаги все ближе, но какие-то странные, неуверенные.
— Говорит, что хозяин.
— Кто там? — этот вопрос уже ко мне.
— Открывайте дверь! Немедленно! В какую игру вы играете? — еле сдерживаю себя.
Если бы со мной так поступили на поле боя, противник давно бы лежал лицом в грязь.
— Не кричите на меня! — спокойно отвечает женщина. — В нашей семье мужчин нет.
Час от часу не легче!
— Или вы открываете эту проклятую дверь…
— Прекратите ругаться при ребенке! — в голосе незнакомки появляются строгие учительские нотки. — Ариша, иди к себе в комнату.
— Мамочка, я боюсь!
Громкий рев ввинчивается в мозг…
Плач разливается чудовищной болью в висках. После контузии не переношу резких и пронзительных звуков. Голова начинает кружиться, перед глазами плавают мушки.
Этого только не хватало!
Ноги подкашиваются, опускаюсь на ступеньку, стены подъезда расплываются, чернеют…
«Держи себя в руках!» — приказываю непослушному сознанию. Несколько минут выравниваю дыхание. Наконец в мозгах светлеет.
— Откройте дверь, или я вызову полицию, — говорю тихо, но чеканю каждое слово, будто отдаю приказ. Знаю, такой тон действует безотказно.
Но не на эту женщину, видимо.
— Уходите, — отвечает она. Мне кажется, или ее голос дрожит? — Иначе полицию вызову уже я.
— Я не уйду. Это моя квартира. Живу в ней с детства.
— Мы купили квартиру пять месяцев назад, — не сдается упрямая особа. — Ее хозяин погиб.
— Что?
Новость сильнее взрыва гранаты бьет по ушам и расстроенным нервам. Когда это я погиб? Откуда известия?
— Что слышали.