Быть может. Роман в стихах - стр. 5
И радостью наполнен всякий раз,
Когда ко мне приходит откровенье.
Причину бед теперь ищу в себе:
Как только начинает мне казаться,
Что кто-то провоцирует к борьбе,
Сперва с собой стараюсь разобраться.
Я, как другие, жил день ото дня
И делал то, что для других нормально:
Всё, что случалось в жизни у меня,
Воспринимал я эмоционально.
Привычным делом было горевать…
Но мысли возникают с чувством вместе,
Я дал возможность мыслям созревать,
И чувства больше не на первом месте.
И если накрывает, как волной,
Недолгое от жизни отрешенье,
То вовсе не уныние виной,
А дар волшебный – мысли напряженье.
Я стал своею жизнью дорожить,
Когда сумел на деле убедиться,
Что можно без уныния прожить…
А я уж было начал им гордиться.
***
Что ж изменило так судьбу мою
И прекратило жизни угасанье?
Казалось, мелочь: вдруг я узнаю,
Что есть такая вещь, как подсознанье.
Я в мире не один… Познать всю суть
Событий и явлений очень сложно,
От их числа охватывает жуть,
И я всё истолковываю ложно…
Какой у бессознательного вид?..
Оно, как космос, тёмно и огромно…
Мне кажется, оно за мной следит,
Но проявляется к познанью скромно.
Сам человек похож на червячка,
Покорного, лишённого желаний,
Которого давно, издалека
Несёт поток его переживаний.
Возможно ли в одну соединить
Две истины: и жизни быстротечность,
Которая мой разум леденит,
И этого потока бесконечность?
Когда всё началось?.. Каким я был?..
Когда я осознал себя впервые?
И было ль мыслью то, что я забыл?
Чем стали ощущенья болевые?
Хочу я знать, в каком из тайников,
В каком из закоулков подсознанья
Лежит воспоминание о том,
Как начал я свой скорбный путь изгнанья,
Когда уют околоплодных вод
Был вынужден покинуть поневоле
В утробе материнской зревший плод
И двинуться своей навстречу доле?
То был уж я?.. Или всего лишь плод,
Бесчувственный пока, себя не зная,
Неумолимо двинулся вперёд,
Своей макушкой бёдра раздвигая?
Насколько был испуг его велик,
Когда он слышал материнский крик?
Что ощущал он, не имея взора,
Скользя по влажным стенкам коридора?
Чуть шею не сломал ему злодей…
Всё в этом мире было незнакомо,
И голоса негромкие людей
Воспринимал он, как раскаты грома.
Колючий холод тело остудил,
А в душу вместо сна ворвался хаос…
И я с тех пор в себя не приходил,
И на покой надежды не осталось.
Когда вошёл я в этот страшный мир,
Казалось мне, что здесь меня не любят:
Порой сосок, дающий сладкий пир,
Напиток выдавал, что сводит губы.
Когда я в первый раз узнал про смерть?
И что в моей душе тогда творилось?
Возможно ль смерть из памяти стереть?
Нет, это до сих пор не испарилось,
Как спрашивал я: «Мама, я умру?» —
Когда вдруг осознал, что смертны люди,