Брошенная семья. Путь к счастью - стр. 36
— Не только. — Еще о муже. Но об этом решаю промолчать. Не хочу Мишу грузить еще и этим.
Он и так возится со мной как с писанной торбой! Отвез в полицейский участок, помог написать заявление о краже, затем поехал в детский магазин и набрал кучу всего для Анечки.
Благодарна ему до слез.
— А ты что не спишь? — решаю перевести разговор в более безопасное русло.
— Тоже не спится, — признается с легкой улыбкой. Я ее ощущаю в голосе.
Миша наливает себе стакан воды, выпивает. Ополаскивает стакан и, немного подумав, ставит греться чайник.
Выходит из кухни, я с тоской смотрю ему вслед. Сердце тянется за ним следом.
Вот же я глупая… Столько всего натворила…
Хорошо, что не поддалась уговорам и не отказалась от дочери! Ведь мама явно не ожидала, что пойду против. Она воспитывала меня послушной дочерью, а тут…
Уверена, матушка еще скажет свое весомое слово. Она так просто не отступит. Испортит мне жизнь.
— Чай будешь? — возвращаясь на кухню, спрашивает Миша. Открывает холодильник и ставит на стол сыр, колбасу и паштет.
— Давай, — соглашаюсь, стараясь унять трепет в груди. Сердце начинает биться чаще.
Щелкает чайник. Я едва не подпрыгиваю от неожиданности. Еле слышно смеюсь.
— Помочь? — поднимаюсь с дивана.
— Я сам. Не нужно, — отвечает не глядя. Возвращаюсь на диван.
Какое же счастье снова сидеть! Не нужно больше полулежать или стоять, а можно просто сидеть. И вновь чувствовать себя совершенно обычной.
Одним ловким движением руки Миша включает светильники, что расположены над кухонным столом. Кухня озаряется рассеянным светом.
— Тебе какой? Черный или зеленый? — поворачивается ко мне.
— Мятный. Если есть, — произношу немного неуверенно. На этот чай он сам меня подсадил. Когда-то.
Ловлю едва заметную улыбку на губах, но Миша быстро отворачивается. Прячет эмоции.
В груди все сжимается от осознания чудовищности своей ошибки. Как я могла так ужасно поступить с ним тогда?
Блин… Даже не поговорила.
— Держи, — ставит передо мной кружку с ароматным травяным чаем.
— Спасибо, — мягко его благодарю.
Миша садится напротив, нарезает колбасу и сыр, делает бутерброды. Бросает на меня лукавый взгляд, поднимается и ставит тарелку в микроволновку.
Спустя минуту на столе у нас красуются горячие бутерброды с расплавленным сыром сверху. На тарелке он еще немного шкворчит.
М-м-м… Вкуснота!
Вдыхаю запах, желудок урчит. Только хочу взять бутерброд, как понимаю, что я кормящая мама. Мне таких излишеств сейчас нельзя.
— Бери, — словно прочитав мои мысли, кивает на еду Миша.
— Завтра Анечку привезут. Я буду ее кормить, — озвучиваю вслух причину отказа. — Мне нельзя.