Босс. Фотограф дьявола - стр. 7
Чувствую, слюнки-то текут. За спиной скрипит дверь, и слышу громкий женский вздох. Оборачиваюсь, та что-то кидает про бесстыжих и разврат и хлопает дверью. Лицо моё сползает. Это клиентка была?
Пулей вылетаю следом и пытаюсь объясниться. Но женщина не желает меня слышать. Клиентка пожилая, наверное, подумала чего не того – двое мужиков полуголых и я…
Поникшая, возвращаюсь. Закрываю дверь на ключ. У меня только что образовались дополнительные полчаса.
– Что случилось? – участливо интересуется Костя, сверкая своим идеальным телом, даже пиджак не надевает.
– Клиентка ушла, – поджимаю губы.
– Я оплачу, – небрежно кидает Стас, привлекая моё внимание.
Подхожу к нему, беру фотоаппарат, наматываю ремень на запястье, и замираю. Боже! Что за ужас?! Куцая рубашка вот-вот лопнет на его плечах. Выглядит, словно на шарик натянули резинки и пытаются надуть его ещё…
– Это никуда не годится! Рубашка вам не подходит. Простите, но давайте, я вашу отстираю, раз время есть. Я не хочу делать заведомо плохой кадр. А оплачивать ничего не надо, – задираю нос, – вы не виноваты, что женщина сбежала.
Хватаю рубашку со стула и, не дав мужчинам и рта раскрыть, пулей вылетаю из студии, прихватив хозяйственное мыло. Нужная вещь, постоянно что-то пачкается, а оно отстирывает всё.
В туалете приступаю к приведению в порядок одежды. Осторожно, чтобы не размазать крем ещё больше. Попутно пускаю слезу по своей несчастной работе. Точно закроюсь.
Возвращаюсь в студию, включаю утюг и под пристальным взглядом Кости и Станислава просушиваю воротник с обратной стороны, чтобы не испортить внешний вид изделия. Чувствую потрясающий древесно-цитрусовый аромат от рубашки. Дурманит.
– Так-то лучше! – отдаю. – Можете переодеваться.
Станислав, не дожидаясь, когда я отойду, расстёгивает рубашку Кости, а я втыкаю взгляд в пол.
– Можно смыть этот ужасный грим? – спрашивает мужчина.
– Да, – киваю.
– Замечательно, – бурчит и отдаёт одежду помощнику. – Тогда смывайте, а оденусь я потом.
Садится на стул, а я в изумлении поднимаю взгляд и утыкаюсь в мощную, покрытую короткими волосами грудь.
Глава 2
Я не ослышалась? Он сказал: «СМЫВАЙТЕ»? Я, что ли, должна его умывать?
– Эм, – протягиваю. – Сейчас принесу жидкость для демакияжа и ватные диски…
Костя оделся, пока я в ступоре была. Иду за ширму. Хватаю бутылёк и диски, беру зеркальце и возвращаюсь к Станиславу.
– Вот, – протягиваю, а у самой глаза так и облизывают его формы.
– Я не умею, – кривит губы. – Вы можете сами смыть этот ужас?
– Д-да, – чуть не заикаюсь.
Костя располагается на диванчике и залипает в смартфон.