Босс. Фотограф дьявола - стр. 6
Станислав скептически смотрит на меня и на стул, но соглашается. Определённо, теперь мужчина выглядит куда интереснее. Пристрелочный кадр – меняю свет. Хочется равномерного освещения без резких переходов, но с глубокими тенями, чтобы отразить мужественность черт лица.
Показываю, как встать. Предлагаю опереться на стул, а одну ногу поставить на подножку. Но пока разглагольствую, студию оглашает громкий звук мелодичной иностранной песни – не знаю такую.
Станислав быстро наклоняется и распахивает пиджак, проходясь щекой по ткани, достаёт телефон и отвечает. Сжимаю кулаки, потому что мужчина испачкал ворот рубашки этим кошмарным тональником. Переглядываемся с Костей, а Стас начинает грозно тараторить на… испанский?
Задираю брови. Мои познания этого языка заканчиваются на сериале «Дикий ангел», который смотрела старшая сестра, когда я была мелкой.
Поглядываю на часы, понимаю – мало, что клиент задержался, так ещё и отвлекается, а время поджимает, у меня следующая съёмка.
– А, – обращаюсь к Косте, – мы можем на пару минут прервать разговор? У меня скоро клиент…
– Станислав Игоревич, – улыбается молодой человек, – может, чуть позже решите свои личные вопросы?
«Личные?» – как интересно…
Начальник рявкает что-то на том же испанском.
– Несколько минут, и он освободится, – неловко улыбается Костя.
– Есть запасная рубашка?
– Нет, – мотает головой парень.
«Чёрт, – ругаюсь. – Что делать-то? Может, застирать и высушить утюгом?»
Станислав сбрасывает вызов, а глаза его пышут яростью. Да уж, где тут сделать хороший портрет?
– Продолжим, – рыкает и протягивает телефон Косте.
– Вы, – мямлю, – рубашку испачкали.
– Где? – наклоняется, чтобы посмотреть и опять задевает ворот.
Почти скулю.
– Вот, – хватаю с тумбы зеркальце и подхожу к Станиславу.
Утробно рычит, смотрит исподлобья и возвращает зеркало:
– Что делать? Это можно исправить в фотошопе или как? – сдержанно спрашивает.
– Да, но лучше бы оттереть, чтобы никаких пятен при печати журнала не вылезло. У меня не так много опыта в исправлении одежды, – нехотя признаюсь.
– Вперёд, – всплёскивает руками. – Говорите, что делать.
– Могу застирать и подсушить феном или утюгом, – пожимаю плечами.
– Может, мою наденешь? – встревает Костя.
Осматриваю его рубашку, тоже белая, хоть и молодёжная, но вполне подойдёт, да и жилетка перекроет большую её часть.
– Давай, – выдыхает Станислав и скидывает с себя одежду.
Опускаю глаза, лишь изредка поглядывая на мужчину. Притворяюсь, что у меня дела появились, и отшагиваю. Похоже, ни одного, ни второго не смущает моё присутствие. Они спокойно обнажают свои торсы.