Большая любовь майора Никитича - стр. 13
– На помощь! – мои крики все больше похожи на всхлипы, по щекам текут слезы.
Андрей говорил… Говорил… Что эта гадость у меня в кухне не случайно. И слухи обо мне распустили не случайно… А сейчас. Тут… Я…
– Помогите!!! – кричу из последних сил и…
Дверь распахивается!
– Марийка!
Андрей!
Я просто падаю к нему в объятья!
– Марья, Мария! – он гладит меня по волосам, по спине, прижимает к себе. – Ну что ты… Все хорошо, я тут, я с тобой!
– А-андрей! – сжимаю его рубашку, утыкаюсь носом в его грудь.
– Ну что ты, маленькая… Испугалась? Все хорошо! – воркует надо мной он и вдруг…
Подхватывает меня на руки!
– Ты что, с ума сошел? Поставь немедленно! – дергаюсь я.
– В дом тебя отнести хотел, – он замирает. – Ты дрожишь вся. А что? Что-то в сарае взять надо?
– Не надо! Я вешу… – и тут я запинаюсь. – Много!
– Вот дурочка, – куда-то в сторону усмехается он, чуть подкидывает меня, перехватывая, и идет к крыльцу.
Меня на руках не носили… А вот восемнадцать лет и не носили. Как раз Андрей последний раз и поднимал… Я тогда в речку упала… Ногу подвернула… А он нес меня домой почти километр. И… И даже не смотрел на все то, что было отлично видно под намокшим платьем.
– Я потом твою поясницу лечить не буду! – рычу, хотя вся уже покраснела от смущения.
– А что-нибудь другое полечишь? – игриво спрашивает меня он, занося в кухню. – Ну… – захлопывает дверь. – Чайник твой больше не бегает? – набирает в кране воды, ставит на огонь, оборачивается. – Рассказывай, что произошло?
– Да ничего, – хмурюсь.
Я только что билась в истерике, расцарапывая руки в кровь, но тут, в уютной светлой кухне, все мои переживания кажутся глупыми и надуманными.
– Просто мне в сарай надо было, а дверь закрылась, и… – развожу руками, обиженно шмыгая. – А я темноты боюсь…
– А у тебя фонаря нет? – вырывает меня из раздумий спокойный голос Андрея.
– Что? – не сразу понимаю.
– Фонарь есть?!
– А! Да! Есть! – подхватываю со стула свою шаль, кутаюсь, пытаясь спрятаться от всего на свете. – Но там банка с жиром с краю стоит, я и не взяла, когда пошла.
– Мне дай! – Андрей упирает руки в бока.
– Кого? – совершенно не понимаю, чего он от меня хочет.
– Фонарь! – Соколовский смотрит на меня, вскинув бровь. – Я на служебной машине. В ней нет нормальной снаряги. А я хочу дверь осмотреть, пока кто-нибудь сообразительный улики не подчистил.
– А… А! – поднимаюсь, и тут до меня доходит. – Улики?! – замираю, онемев.
– Марьяш, – Андрей подходит, берет меня за руки.
Его пальцы тут же ложатся на ободранную кожу моих ладошек. Хмурится, поворачивает их, ругается сквозь зубы…