Безусловно моя - стр. 5
– И где твоя смелость, Кира?
К холодку прибавились мурашки. Голос у него был вкрадчивый и мягкий, но это было обманом.
Я расправила плечи.
– Вы не имеете права меня тут держать! – сказала, мысленно приказывая себе стоять на месте.
Он презрительно искривил уголок губ.
– Правда?
– Это похищение. Или вы не знаете законы, Макар Игнатьевич?
Он прищурился. Распустил узел галстука и, вытянув, бросил его поверх лежащего на тумбочке пиджака.
– Здесь я сам себе закон, маленькая мерзавка.
– Вам это с рук не сойдёт. Выпустите меня немедленно! Я…
– Не сойдёт? – Он наигранно посмотрел на ладони. – Как видишь, «кровь» твоих шавок сошла. Так что…
И усмехнулся. Цинично, мерзко и нагло, с ощущением полнейшей безнаказанности.
Захотелось поёжиться. Хруст стекла прошёлся по нервам.
– Меня искать будут!
– И кто же? – Он осмотрел меня с головы до ног. – Твои блохастые шавки? Кому ты, на хрен, нужна? Вас таких по общагам немерено. Одной больше, одной меньше.
– Друзья меня будут искать! Родители! – в отчаянии соврала я.
– Пусть ищут. Может быть, найдут.
Внезапно Молотов расстегнул верхнюю пуговицу рубашки и шагнул ко мне.
– Что вы…
Да плевать на инстинкты! Я подалась назад.
Он расстегнул вторую и сделал ещё шаг.
– Не смейте! – В панике я бросилась к двери.
– Стоять!
Перехватив, он отшвырнул меня обратно. Я бросилась снова, ударила его, впилась в руку ногтями.
– Сука! – рявкнул он и оттолкнул меня.
Бедро ошпарило болью. Сверху что-то посыпалось, стукнуло в плечо. Сидя на полу рядом с перевёрнутым столиком, я в ужасе смотрела на приближающегося Молотова.
Боже…
– Вы не посмеете! – крикнула, отползая назад.
Он приближался. Третья пуговица рубашки…четвертая…
Бронзовую грудь покрывали колечки тёмных волос, под ремень брюк убегала тёмная дорожка.
Молотов прошёл мимо – к бару. Взял бутылку и, откупорив зубами, отпил несколько больших глотков. Поставил с грохотом на стойку.
Казалось, на меня он не смотрит, но я знала, что это не так. Стоило пошевелиться, как он припечатал меня к месту тяжёлым взглядом.
– Сидеть, – процедил он и сам уселся на высокий барный стул. Смотрел на меня из глубины гостиной и медленно пил дорогое пойло прямо из горлышка.
Мысли вертелись с дикой скоростью. Может быть, он напьётся? Может, я успею добежать до двери быстрее него?
Хотела встать, но едва подумала об этом, он снова рявкнул:
– Сидеть, мерзавка!
Бутылка опустилась на стойку во второй раз. Молотов шёл ко мне, и теперь я точно знала: это конец. Сглотнула, в отчаянии замотала головой. Его ботинок упёрся мне в ногу. Он смотрел на меня сверху вниз, как на грязь под ногтями, а я не могла заставить себя пошевелиться.