Без права на слабость - стр. 19

– Обалдеть ты жжёшь, Лера-холера, – коротко присвистывает Беда, зашвыривая мою мотороллу на заднее сидение. – А теперь сиди смирно. В следующий раз церемониться не буду.

Мог бы и не предупреждать. Единственное на что я способна, это ловить ртом воздух, глядя, как за окнами мелькают обшарпанные двухэтажки старых складов, «ворота» города, пшеничные поля. Куда мы, чёрт возьми, едем?!

Вскоре, очевидно устав от моих хрипов, он включает магнитолу и салон заполняет агрессивная, частично приправленная матом музыка, которую папа презрительно называет русский рок:

«…В багажнике свернулось тело в позе эмбриона,

В салоне акушеры с лопатами и ломом…»

Остаётся тихо поскуливать, отождествляя себя с обречённым героем из песни. Ну спасибо тебе, Сергей, даже репертуар продумал, сволочь такая.

«В городе, где нет метро, по утрам холодеет моё нутро,

По глазам быстро мимо мелькают дни…

Запомни меня молодым, запомни меня живым»*

*слова из песни «Живым» группы 25/17

10. Game over

Прямая лента загородной трассы сглаживает недостаток водительского опыта, и Беда выжимает из своей Ауди предельную скорость, унося нас в пугающую неизвестность. Я угрюмо разглядываю мятые ромашки, представляя их плывущими по глади какого-нибудь озера, пока его обитатели медленно объедают моё распухшее тело. Подобный исход кажется настолько естественным и неизбежным, что лёгкие плотно заполняет запах тины, вырываясь на выдохе сдавленными всхлипами.

Папочка, прости за то, что не оправдала твоих надежд. Прощай мамуль. Надеюсь, твой талант ещё оценят по достоинству. Знай, ты у меня самая лучшая, и я больше ни капельки не обижаюсь. Ты, главное, вспоминай свою глупую дочь, моя неуловимая колибри.

На этой скорбной ноте я обнимаю себя за плечи, готовая поддаться сиюминутной истерике.

– Не вздумай реветь, – предупреждает Беда, резко выруливая на просёлочную дорогу.

– Так отпусти, – морщусь, потирая ушибленный о дверцу локоть. Должно быть, в салоне достаточно жарко, потому что он снял с себя куртку, оставшись в полосатой футболке, да меня всю колотит от одного вида его татуированных рук.

Он раздражённо передёргивает плечами, но оставляет предложение без внимания, впрочем, на сострадание надеяться не приходится.

– Мы что, реально едем к озеру?

Мой напуганный шёпот поглощает громкий припев, а повторить вопрос не представляется возможным. Язык немеет как чужой, я снова концентрируюсь на ромашках, лишь бы не видеть поблескивающую за окном гладь воды.

Виктора сожгли, меня, скорее всего, утопят. Хотела встречи – пожалуйста. Мечты сбываются.