Размер шрифта
-
+
Баллады, сказки, мифы, сны. Мифомистика 21 века - стр. 40
Он за спиной Двенадцати затих.
Погиб поэт, суровый и упрямый,
И на рассвете даже ветер стих.
Братки дела, как и всегда, решили,
Сгорел не Рим, но где-то в тишине
К нему друзья забытые спешили
И утверждали: «Истина в вине».
А мы вины своей не признавали,
И радовались – Пуля не ко мне.
И только тени дивные мелькали,
А истина, конечно же, в вине.
И вот теперь, забыв про все страданья,
Читает Блока в небесах хмельной.
Как только ночь коснется мирозданья,
И выпито прокисшее вино.
Сказочная ночь
Что-то ведьмы разлетались
над заснеженной равниной,
На часы взгляну – осталось
три часа до Хэллоуина.
За окошком черти плачут,
это злыдни одолели,
Все могло бы быть иначе,
распахни скорее двери,
Не сиди сегодня дома,
тыквы больше не спасают,
Мы идем к костру, ведомы
хороводами красавиц.
Кто там так протяжно воет,
леденеет вся округа,
Это мертвому живое
не дает проходу к другу.
Это Моцарт вновь в ударе,
и грустит старик Сальери,
Слышишь, флейты заиграли,
встрепенулись и запели.
Нет вражды в подлунном мире,
люди сами виноваты,
Что любовь свою транжиря,
дотянули до расплаты,
Что-то ведьмы разлетались
в этом снежном чистом поле,
Нам с тобой еще осталось
танго над огнем, на воле.
Ты прижмись ко мне плотнее,
вдруг откроется нам чудо.
В тыквах свечки догорели,
страсти суетятся всюду,
Но любовь непостижима,
ей никто не страшен боле,
Белый вальс и закружились
души в этом снежном поле.
И прильну к тебе и буду
тоже ведьмой, пусть сжигают,
Хэллоуин подобен чуду —
разобщенных он сближает
Рояль раскрыт, упал бокал вина 22 ноября
Вахтангу посвящается…
Рояль раскрыт, упал бокал вина,
И спит Тбилиси в мороке страстей,
Шопен звучит, я больше не вольна
Забыть тот вечер, заговор свечей,
Твой дивный лик, профессор, это сон,
Мы снова нашей юностью пьяны,
И над Сибирью колокольный звон,
Который слышать там, в горах, должны….
И монастырь, где Мцыри горевал,
Где пел поэт, царицею пьянен,
Нас примет в этот час, и засыпал
Мой снежный город – это только сон.
И на столе твой призрачный портрет,
И в голосе Тамары дивный страх,
Рояль раскрыт, о сколько томных лет
Мы жили, и хранитель страсти прав,
Он нам плеснул то сладкое вино,
Отравленное страстью роковой,
Нет Маргариты, в комнате темно,
И Фауст глух, но Дьявол вновь со мной.
Я переводчик в мире этих грез,
Хотя нужды в тех переводах нет,
Укутал снег здесь наготу берез,
Там склоны гор укрыл надежно снег…
Гадает ангел на ромашке
Приснился мне ангел в ромашковом поле,
Как солнышко рыжий, печальный до боли,
Он бродит с ухмылкой, ромашки срывая.
– Не любит, не любит, – мой ангел гадает.
Я верю, что он меня больше не любит,
Но как же жестоки любимые люди,
Страница 40