Антропоцид - стр. 13
Я откидываюсь в кресле и закрываю глаза. Что бы ни произошло, я в безопасности. По крайней мере, если с кораблём всё будет хорошо.
А клуб и правда круто выглядит. Синие, розовые и фиолетовые лучи света освещают вход рядом с метро, яркая вывеска «Virtuality» мигает голубым неоновым огнём. И всё это прямо в историческом здании. Красиво, ничего не скажешь.
В заведение постепенно стягиваются люди. Их не то, чтобы очень много, но за всё пребывание в виртуальности столько народа в одном месте вижу впервые.
– Спасибо за поездку, хорошего вам дня, – говорит болванчик.
Я выхожу и осматриваюсь. Мои друзья стоят чуть в стороне и оживлённо общаются, бота Дани с ними нет. А вот переоделся, кстати, только Марс. Что характерно, в розовую рубашку.
– Эй, ребята, ну что, готовы? – я подхожу к ним.
– Ну ты и вырядился, пижон, – фыркает Серёга.
– Да ты на Марса посмотри.
– Так от него-то это ожидаемо.
– Не знаю, как вы, пацаны, а я пришёл отдыхать, – говорит Марс. – Надо выглядеть соответственно. Стильным и пьяным. Ща как накидаюсь! И без вреда для здоровья.
Деньги Марса по понятным причинам не смогли купить ему место на Афродите-1, богачи на ней – всё-таки скорее исключение из правил. Циферки на счетах испарились вместе с банками. Он говорит, его отец успел затащить в бункер чемодан наличных, но с тем же успехом он мог бы взять с собой бумагу. Деньгами сейчас разве что коллекционера заинтересуешь. Но есть люди, которым сложно отказаться от привычных установок. На корабле Марса таким оказался главный управляющий – по сути, высший охранный чин, гарант закона на корабле. И у таких есть маленькая роскошь: нейроинтерфейс. За некую сумму (Марс не уточнял, какую) его периодически допускают до кресла, и сегодня он, видимо, решил воспользоваться им, чтобы прочувствовать мероприятие в полной мере.
У входа, отделённого заборчиком, тесно толпятся люди. Мужчина в пиджаке – не знаю, бот или живой – пропускает большинство, но некоторых отправляет переодеваться, и те с руганью и вздохами выходят из онлайна. Нас пропускают, и мы оказываемся в эпицентре тусовки.
Темноту, заполонившую зал, озаряют короткие вспышки света под оглушительно громкую музыку. Почти все танцуют – ощущение, что здесь тысяча человек, не меньше. Из-за вспышек, которые будто призваны спровоцировать приступ эпилепсии, кажется, что все двигаются отрывисто, будто по кадрам.
– Ну чё, Вадим, найдёшь уже себе бабу?! – кричит мне в ухо Серёга.
– Не бабу, а девушку! – отвечаю я. – Зачем?!
– А зачем ещё, по-твоему, в клубы ходят?!
– Танцевать!
– Здесь это не главное!