Антропоцид - стр. 15
Подхожу к нему – музыка становится тише. Умно придумали, можно нормально общаться, а не орать друг другу на уши.
– Отдыхаешь? – спрашиваю я.
Марс осушает бокал до конца.
– Ага, – мрачно отвечает он. – Бармен, ещё бокал!
– Ты бы так не налегал, – говорю я.
Мой друг игнорирует замечание и выпивает следующий бокал секунд за пятнадцать.
– Бармен, ещё один!
– Марс, ты чего? – я слегка касаюсь его плеча.
– Я не могу напиться, – отвечает он.
– Ты в костюме, что ли?
– Ноуп. Нейроинтерфейс. И не могу напиться. Я не верю во всё это, Вадим. Какая-то дичь. Дикость. Нонсенс, сука. Что мы тут делаем?
– Я с тобой согласен, – вздыхаю я. – Только что об этом думал. Пляски…
– …на костях, – подхватывает Марс. – У меня умерли все, кроме вас и родителей. Брата двоюродного жалко, ему всего одиннадцать было. Мне шестнадцать лет, я не о смерти должен думать. А о том, как сяду в Бэнтли через два года, буду девчонок катать…
Я улыбаюсь его словам и вдруг понимаю, что тоже хочу выпить. Тягостно это.
– Мне тоже пива, пожалуйста, – говорю я бармену. – Да уж, разные у нас с тобой представления о том, кем мы должны быть и что думать.
Марс горько усмехается.
– Я тебе завидовал, – признаётся он. – Я на всём готовеньком, а ты мог самореализоваться в жизни. Ты умный, у тебя батя – ровный мужик. С его помощью ты бы многого добился. Да, с помощью, куда ж без неё… но всё же сам. А я бы просто получил наследство.
– Звучит как эпитафия, – отвечаю я и делаю глоток пива.
– Ладно, – Марс встаёт и хлопает меня по плечу. – Бывай. Пойду посплю, в иллюминатор попырюсь. Место дерьмовое.
Марс растворяется, оставляя недопитый бокал. Я беру его, делаю глоток. Он, наверное, ощущал какой-нибудь ирландский эль, или что там пьют эти богатеи. Но у меня это вкус подъездной пьянки, в которых я участвовал пару раз. Попробовал выпить залпом – вроде, даёт по шарам, но совсем немного. А я считай непьющий, мне от такого вообще башню снести должно. Впрочем, тот факт, что я могу выпить это залпом, уже о многом говорит.
– Я вообще удивлён, что здесь кто-то пьянеет.
Я поворачиваюсь на голос: слева от меня сидит мужчина лет сорока или около того. На нём невзрачный зелёный свитер и толстые очки. Достаточно скромный видок для Хомы, вот только тёмные волосы выделяются: слишком пышные и выглядят, будто крашенные. Он попивает какой-то коктейльчик: кажется, пину-коладу.
– Артур, – представляется он. – Я по молодости ходил по таким заведениям. Сейчас это всё фикция. Полное помещение людей, в котором нет ни одного человека. Да и помещения самого нет. Как и всего нашего мира. Жуть, да?